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Harry Potter e i Cimeli della Morte
Mangiamorte avessero potuto scorgere per un attimo il suo
gomito, momentaneamente esposto. Chiudendosi con cura
il portone alle spalle, si tolse il Mantello dell’Invisibilità,
appoggiandolo sul braccio, e s’affrettò lungo il corridoio
buio verso la porta che conduceva al seminterrato, una
copia rubata della Gazzetta del Profeta stretta nella mano.
Il solito lento sussurro: “Severus Piton?” gli venne
incontro, il vento freddo lo investì e la sua lingua si
arrotolò per un momento.
“Non ti ho ucciso io”, disse, una volta che si era
srotolata, quindi trattene il respiro mentre la polverosa
figura incantata esplodeva. Attese fino a che non fu a metà
delle scale che scendevano verso la cucina, fuori dalla
portata d’orecchie della signora Black e dalla nube di
polvere, prima di dire, “Ho delle notizie, e non vi
piaceranno.”
La cucina era quasi irriconoscibile. Ogni superficie
splendeva. Le pentole di rame e i tegami erano stati
lucidati fino a brillare, il ripiano del tavolo di legno
brillava, i calici e i piatti già pronti per la cena scintillavano
alla luce di un allegro fuoco ardente, sul quale
bolliva un calderone. Niente nella stanza, tuttavia, era più
clamorosamente inusuale dell’elfo domestico che si
affrettava verso Harry, vestito in un asciugamano bianconeve,
i peli dell'orecchio puliti e lanuginosi come l'ovatta,
il medaglione di Regulus che gli saltellava sul petto
ossuto.
“Via le scarpe, prego, Padrone Harry e mani lavate
prima di cena,” gracidò Kreacher, prendendo il Mantello
dell’Invisibilità e allontanandosi goffamente per appen-