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Harry Potter e i Cimeli della Morte
Pur non avendo altre nuove idee, continuarono a
spostarsi per la campagna, collocando la tenda ogni notte
in un luogo diverso, per sicurezza. Ogni mattina
s’accertavano di aver rimosso ogni segno della loro
presenza, quindi partivano per trovare un altro luogo
solitario e isolato, spostandosi con la Materializzazione in
altri boschi, in ombrose fenditure delle scogliere, in
brughiere purpuree, versanti montani coperti di ginestre e,
una volta, in una baia riparata e sassosa. Ogni dodici ore
circa, si passavano tra loro l’Horcrux come se stessero
giocando a qualche perverso gioco al rallentatore di “passa
il pacco”, in cui temere il fermarsi della musica perché il
pegno da pagare era costituito da dodici ore di paura e
ansietà amplificate.
La cicatrice di Harry continuava a pizzicare. Gli
accadeva molto più spesso, notò, quando indossava
l’Horcrux. Talvolta non riusciva a reagire alla sofferenza.
“Cosa? Che cosa hai visto?” domandava Ron, ogni
qualvolta si accorgeva che Harry trasaliva.
“Una faccia,” borbottava Harry tutte le volte “La
stessa faccia. Il ladro che ha derubato Gregorovitch.”
Al che Ron si voltava, non facendo alcun tentativo di
nascondere il disappunto. Harry sapeva che Ron sperava
di sentire notizie sulla sua famiglia o sul resto dell’Ordine
della Fenice. Harry, però, non era un’antenna televisiva.
Poteva solo vedere solo ciò che Voldemort pensava in
quel momento, non poteva sintonizzarsi su qualunque
cosa gli andasse. Apparentemente, i pensieri di Voldemort
continuavano ad indugiare sul giovane sconosciuto dalla
faccia gioiosa, ed Harry era sicuro che Voldemort ne