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Harry Potter e i Cimeli della Morte
Senza rendersene conto si stava conficcando le dita
nelle braccia come a voler resistere al dolore fisico. Aveva
perso del sangue molte più volte di quante potesse
contarne, una volta aveva anche perso tutte le ossa del suo
braccio destro e, questo viaggio, gli aveva già provocato
ferite al petto ed all’avambraccio che andavano a fare
compagnia alla cicatrice sulla mano e sulla fronte. Mai,
prima di quel momento, s’era sentito così stremato,
vulnerabile e scoperto, la parte migliore dei suoi poteri
magici gli era stata portata via. Sapeva esattamente cosa
Hermione avrebbe detto se solo lui le avesse espresso
queste sensazioni: “La qualità di una bacchetta dipende
esclusivamente dal suo possessore”.
Ma si sbagliava, nel suo caso era diverso, lei non
aveva sentito la bacchetta girare come l’ago di un
compasso e lanciare fiamme dorate verso il suo nemico.
Harry aveva perso la protezione dei nuclei gemelli, e solo
ora che era svanita, si rese conto di quanto ci avesse fatto
affidamento.
Tirò fuori dalla tasca i pezzi della bacchetta rotta e,
senza neanche guardarli, li mise via nella tracolla regalatagli
da Hagrid che portava al collo. La tracolla era fin
troppo piena di oggetti rotti o inutili per poterne contenere
altri. La mano di Harry sfiorò il vecchio boccino
attraverso la pelle di Moke, e per un secondo dovette
combattere la tentazione di tirarlo fuori e lanciarlo via.
Impenetrabile, di nessun aiuto o utilità, come tutte le altre
cose che Silente si era lasciato dietro.
La sua furia verso Silente eruppe in lui come lava,
bruciandolo da dentro, cancellandogli ogni altro sentimento.
Era stata solo la disperazione che li aveva portati a