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Harry Potter e i Cimeli della Morte
“Ti raggiungerò nel castello tra poco,” disse, con la
sua voce acuta e fredda. “Ora lasciami.”
Piton s’inchinò e si incamminò su per il sentiero, il
mantello nero che sventolava dietro di lui.
Harry camminò lentamente, aspettando che la figura
di Piton scomparisse. Non avrebbe permesso che lui, o
chiunque altro, vedesse dove stava andando. Non c'erano
luci nelle finestre del castello, e lui poteva nascondersi…
ed in un attimo si gettò addosso un Incantesimo di
Disillusione che lo celò persino ai propri occhi.
Si incamminò intorno al margine del lago, assimilando
i contorni del suo adorato castello, il suo primo
regno, il suo diritto di nascita…
Ed eccola qui, accanto al lago, riflessa nelle acque
scure. La tomba di marmo bianco, una macchia non
necessaria sul familiare panorama. Sentì di nuovo quel
flusso di euforia controllata, quel senso inebriante di
volontà di distruzione. Sollevò la vecchia bacchetta di
tasso… come era appropriato che questo fosse il suo
ultimo, grande atto.
La tomba si aprì in due da cima a fondo. La figura
avvolta nel sudario era tanto lunga e sottile quanto lo era
stata in vita. Alzò di nuovo la bacchetta.
L’involucro si aprì. Il volto era traslucido, pallido,
incavato, ancora quasi perfettamente conservato. Gli
avevano lasciato gli occhiali sul naso storto. Provò uno
scherno divertito. Le mani di Silente erano piegate sul suo
petto, e lì essa giaceva, stretta sotto di loro, seppellita con
lui.
Il vecchio sciocco aveva forse pensato che il marmo o
la morte sarebbero riusciti a proteggere la bacchetta?