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Harry Potter e i Cimeli della Morte
Era rimasto chiuso nel sotterraneo per più di un anno,
torturato, Harry lo sapeva, in almeno un’occasione. Era
emaciato, le ossa del viso sporgevano evidenti sotto la
pelle giallastra. I grandi occhi d’argento sembravano
enormi nelle orbite infossate. Le mani, che teneva adagiate
sulla coperta, avrebbero potuto appartenere ad uno
scheletro. Harry si sedette sul letto vuoto, accanto a Ron
ed Hermione. Il sole nascente non era visibile da qui. La
stanza si affacciava sul giardino in cima alla scogliera e
sulla tomba scavata di fresco.
“Sig. Olivander, mi spiace doverla disturbare,” disse
Harry.
“Mio caro ragazzo,” la voce di Olivander era debole.
“Tu ci hai liberato, pensavo saremmo morti in quel posto.
Non potrò mai ringraziarti… mai ringraziarti…
abbastanza.”
“Siamo stati contenti di farlo.”
La cicatrice di Harry pulsò. Sapeva, era sicuro, che
non c'era più il tempo di arrivare prima di Voldemort a
quello che era il suo obiettivo, o di cercare di impedirgli di
raggiungerlo. Avvertì una fuggevole sensazione di
panico… eppure aveva preso la sua decisione quando
aveva scelto di parlare prima con Grifuk. Fingendo una
calma che non provava, frugò nella borsa che aveva
intorno al collo e ne estrasse le due metà della sua
bacchetta rotta.
“Sig. Olivander, ho bisogno di un po’ d’aiuto.”
“Qualsiasi cosa. Qualsiasi cosa,” disse debolmente il
fabbricante di bacchette.
“Può aggiustarla? È possibile?”