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Harry Potter e i Cimeli della Morte
Harry provò un moto d’affetto per Luna. Diede
un’occhiata alla stanza. C’era una grande fotografia
accanto al letto, di una giovane Luna ed una donna che le
somigliava moltissimo. Si stavano abbracciando. Luna
sembrava tanto ben curata in quel ritratto, quanto Harry
non l’aveva mai vista in vita sua. Il ritratto era polveroso.
Questo colpì Harry come qualcosa di sospetto. Si guardò
intorno.
Qualcosa non andava. Il tappeto blu pallido era ricoperto
da un fitto strato di polvere. Non c’erano vestiti
nell’armadio, le cui porte erano semiaperte. Il letto aveva
un aspetto freddo e ostile, come se nessuno ci avesse
dormito da settimane. Una singola ragnatela copriva tutta
la finestra più vicina spiccando contro il cielo rosso
sangue.
“Cosa c’è di strano?” chiese Hermione, appena Harry
ebbe ridisceso la scala, ma prima che potesse rispondere,
Xenophilius ricomparve dalla scala della cucina trasportando
un vassoio carico di ciotole.
“Sig. Lovegood,” disse Harry. “Dov’è Luna?”
“Prego?”
“Dove è Luna?”
Xenophilius si arrestò sull’ultimo gradino.
“Io… te l’ho già detto. È giù al Bottom Bridge a pesca
di Plimpi.”
“Allora perché ha preparato il vassoio solo per
quattro?”
Xenophilius tentò di parlare, ma non emise alcun
suono. Gli unici rumori erano lo sbatacchiare ininterrotto
della stampatrice ed il fastidioso tintinnare del vassoio
provocato dalle mani tremanti di Xenophilius.