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Harry Potter e i Cimeli della Morte
Infine toccarono la solida terra, e sentirono l’odore di
aria salmastra. Harry cadde sulle ginocchia, lasciò andare
la mano di Dobby e tentò di abbassare gentilmente Grifuk
a terra.
“Stai bene?” disse mentre il Goblin si agitava, ma
Grifuk piagnucolò soltanto.
Harry guardò furtivamente attorno nell'oscurità.
Sembrava che ci fosse una villa poco più in là sotto il
vasto cielo stellato e pensò di vedere dei movimenti
all'esterno.
“Dobby, questa è Villa Conchiglia?” bisbigliò,
stringendo le due bacchette che aveva preso dai Malfoy,
pronto a combattere se fosse stato necessario. “Siamo
andati nel posto giusto? Dobby?”
Si guardò attorno. Il piccolo elfo era in piedi a qualche
passo da lui.
“DOBBY!”
L'elfo dondolava debolmente, le stelle si riflettevano
nei suoi ampi occhi brillanti. Insieme lui ed Harry
guardarono giù all'impugnatura argentea del coltello che
sporgeva dal suo petto ondeggiante.
“Dobby... no... AIUTO!” gridò Harry a squarciagola
verso la villa, verso la gente che lì si muoveva. “AIUTO!”
Non sapeva né gli importava se fossero maghi o
Babbani, amici o nemici; tutto quello che gli importava
era che sul davanti di Dobby si stava allargando una
macchia scura e che Dobby aveva steso verso Harry le sue
braccia sottili con uno sguardo supplichevole. Harry lo
afferrò e lo stese di fianco sull'erba fresca.
“Dobby, no, non morire, non morire...”