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Harry Potter e i Cimeli della Morte
Umbridge. “Otto pollici e tre quarti, ciliegio, con l’anima
di pelo di unicorno. Riconosce la descrizione?”
La signora Cattermole annuì, asciugandosi gli occhi
sulla manica.
“Potrebbe dirci per favore da quale strega o mago ha
preso quella bacchetta?”
“P-presa?” singhiozzò la signora Cattermole. “Non
l’ho p-presa da nessuno. L’ho co-comprata quando avevo
undici anni. Lei… lei… lei… mi ha scelto.”
Pianse più forte di prima.
La Umbridge emise una leggera risata da ragazzina
che fece venire a Harry voglia di aggredirla.
Si sporse ancora di più dalla balaustra, per osservare
meglio la sua vittima, e qualcosa di dorato oscillò e rimase
a pendere nel vuoto: il medaglione.
Hermione lo vide. Emise un piccolo grido, ma la
Umbridge e Yaxley, ancora concentrati sulla loro preda,
erano sordi a qualsiasi altra cosa.
“No,” disse la Umbridge, “no, non penso, signora
Cattermole. Le bacchette scelgono solo streghe o maghi.
Lei non è una strega. Ho qua le sue risposte al questionario
che le era stato mandato… Mafalda, passamele.”
La Umbridge tese una mano piccola. In quel momento
assomigliava così tanto a un rospo che Harry era sorpreso
di non vedere membrane tra le dita tozze. Le mani di
Hermione tremavano per lo shock. Frugò in una pila di
documenti appoggiati sulla sedia vicino a lei, e infine ne
estrasse un pacchetto di pergamene con sopra il nome
della signora Cattermole.
“È… è carino, Dolores,” disse, indicando il pendente
che luccicava fra le pieghe della maglia della Umbridge.