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Harry Potter e i Cimeli della Morte
“«Come un panno pulito,» ripeté George aprendo gli
occhi e guardando il fratello. «Capisci... fresco di bucato.
Bucato, Fred, ci sei?»”
La signora Weasley singhiozzò più forte che mai. Il
colorito fluì via dal volto già pallido di Fred.
"Patetico," disse a George. "Patetico! Con tutte le
battute che ci sono al mondo sulle orecchie, sei andato a
pensare a bucato?"
“Ah, bene,” disse George, ghignando alla madre in
lacrime. “Finalmente adesso sarai capace di distinguerci,
mamma.”
Si guardò intorno.
“Ciao Harry… sei Harry, giusto?”
“Sì, sono io,” disse Harry, avvicinandosi al divano.
“Bene, almeno ti abbiamo riportato indietro sano e
salvo,” disse George. “Perché non ci sono anche Ron e
Bill stipati attorno al mio capezzale?”
“Non sono ancora tornati, George,” disse la signora
Weasley. Il sorriso di George svanì. Harry guardò Ginny e
le fece cenno di riaccompagnarlo fuori. Mentre attraversavano
la cucina, lei sussurrò, “Ron e Tonks dovrebbero
essere già tornati. Non dovevano fare un giro lungo.
La casa di Zia Muriel non è molto lontana.”
Harry non replicò. Aveva provato a tenere a bada la
paura sin da quando aveva raggiunto la Tana, ma in quel
momento ne era avvolto, come se gli strisciasse sulla pelle,
gli palpitasse nel petto, gli stringesse la gola. Mentre
tornavano sui loro passi nel cortile buio, Ginny lo prese
per mano.
Kingsley marciava avanti e indietro, alzando lo
sguardo verso il cielo ogni volta che si voltava. Faceva