Untitled

schon auf dem Bahnhof stehen, und ich lief wie um mein Leben. Im
letzten Augenblick sprang ich noch auf das Trittbrett des anfahrenden
Zuges.
Auf was hatte ich mich da eingelassen? Erst langsam wurde mir
meine unmögliche Situation bewußt. Mein Abteil war fast leer, nur
ein älterer Mann, in seine Zeitung vertieft, saß mir gegenüber. Bei
dem Schaffner, der die Fahrkarten kontrollierte, löste ich eine Karte
bis Wien.
Am liebsten wäre ich schon an der nächsten Station wieder ausgestiegen.
Ich hatte keine Ahnung, wie ich den Minister in dem
Zug finden sollte. Ich wußte doch nicht einmal, wie er aussah.
Auch hatte ich noch nie mit ihm korrespondiert. Ich war nur informiert,
daß die letzte Entscheidung über die Freigabe deutschen Eigentums
in Österreich beim Finanzminister liege.
Was war geschehen, daß plötzlich von Vernichtung meines Filmmaterials
gesprochen wurde? Trotz aller Schwierigkeiten und jahrelangen
Verzögerungen war von einer so schrecklichen Möglichkeit
noch nie die Rede gewesen. Im Gegenteil, Monsieur Langlois von
der «Cinémathèque» hatte mir zweimal mitgeteilt, daß mein Filmmaterial
abgeholt werden kann. In einem seiner letzten Briefe schrieb
er, daß er nun schon seit Monaten verlangte, von den Hunderten
von Schachteln mit dem Filmmaterial befreit zu werden, sie füllten
ein ganzes Zimmer in seinem Blockhaus. «Alles liegt zum Verladen
bereit», schrieb er, «es liegt nur an der österreichischen Gesandtschaft,
die Sie drängen müssen, die Filme abzuholen.»
Zweifellos war Monsieur Langlois eine seriöse Persönlichkeit,
ich mußte ihm glauben. Aber seine Worte standen im krassen Gegensatz
zu dem, was offenbar geschah.
Nach zwei Stunden Fahrt, in denen ich mich langsam entkrampft
hatte, begann ich meine Gedanken zu ordnen. Zuerst wollte ich
mich in den Abteilen Erster Klasse umschauen. Soweit ich mich
erinnern kann, gab es außer den Schlafwagenabteilen nur einen einzigen
Waggon. Ich war unschlüssig, und mit Herzklopfen ging ich
langsam die Abteile der Ersten Klasse entlang. Die meisten Fenster
waren zugezogen. Ich gab mir einen Ruck und öffnete eine Tür:
«Verzeihung, ist hier ein Dr. Kamitz?» Kopfschütteln. Im nächsten
Abteil fühlte ich mich schon etwas freier, und dann ging es immer
leichter — ich kam mir vor wie eine Postbotin, die ohne Hausnummer
eine Depesche abgeben soll.
Nach dieser erfolglosen Suche konnte der Minister ja wohl nur in
111