Untitled

Der Arzt zuckte die Achseln. Hinter ihm stand ein französischer
Wachposten.
«Kommen Sie mit», sagte Dr. Lindner, «die Toilette ist außerhalb
Ihrer Zelle. Gewöhnen Sie sich daran, daß ein Wachposten Sie
dorthin begleiten wird.»
Ich glaube, es waren zwei bis drei Wochen vergangen, als mich
der Wachposten einen Augenblick mit dem Arzt allein ließ. Ich bat
ihn, Major Medenbach im Lazarett in Gastein zu verständigen, daß
mein Mann sich im Innsbrucker Gefängnis befände. Er nickte mir
zu. Schon nach wenigen Tagen wurde meine Zellentür etwas geöffnet,
und ich erkannte in dem Türspalt Medenbach.
Die Hand durfte ich ihm nicht geben, er sagte: «Leni, Peter ist
frei, ich habe ihn aus dem Gefängnis holen können, dich noch nicht,
aber hab Geduld — auch du wirst hier rauskommen. Unglücklicherweise
muß ich morgen in die USA zurück. Peter hat meine
Adresse, wir bleiben in Verbindung — bleib tapfer — good bye.»
Ein Glück. Wenigstens war Peter nicht mehr im Gefängnis, vielleicht
sogar in Freiheit?
Von all den Erlebnissen nach dem Krieg gehören die Wochen im
Innsbrucker Gefängnis zu den düstersten. Außer meinem Gang zur
Toilette konnte ich kein einziges Mal die Zelle verlassen. Ich dämmerte
auf meinem Strohsack dahin, ohne Hoffnung. Auch hatte ich
keine Verbindung zu anderen Gefangenen. Außer dem Arzt, der
immer von einem Wachposten begleitet wurde, war der Gefängniswärter,
der das Essen in die Zelle brachte, die einzige Person, mit
der ich sprechen konnte. Ein Mann von schwer bestimmbarem
Alter, häßlich und mit auffallend abstehenden Ohren und einem
merkwürdig verschwommenen Blick. Seine kleinen grauen Augen
waren ausdruckslos. Dieser Mann glotzte mich immer an, wenn er
das Essen brachte. Eines Tages sagte er: «Heute ist schon wieder
einer aus dem Fenster gesprungen, ein bekannter Schauspieler aus
Wien. Es ist schon der dritte.»
«Wissen Sie seinen Namen?» fragte ich, aus meiner Lethargie
erwachend. Der Mann zuckte nur mit den Achseln.
Einmal sagte ich zu ihm, ich möchte sterben. Die Schmerzen
waren nicht mehr auszuhalten, und mein Lebenswille war gebrochen.
Der Wärter schmuggelte mir eines Tages eine Broschüre in
die Zelle, in der alle Arten von Selbstmord aufs genaueste beschrieben
waren. Ich las, daß Tabak oder Zigaretten, wenn sie längere
Zeit in Alkohol lägen, Pilze produzieren, mit denen man sich ver-
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