Untitled

Diamanten» die gefährlichen Tierszenen arrangiert hatte.
Im April 1956 stand ich bei naßkaltem und unfreundlichem Wetter
auf dem Flughafen Riem und nahm Abschied von meiner Mutter
und meinen Freunden. Glücklicherweise hatte meine Mutter,
diese wunderbare Frau, Verständnis auch für diese abenteuerliche
Reise.
Als eine Flugzeugverspätung gemeldet wurde, schrieb ich, was
ich noch nie zuvor getan hatte, ein kurzes Testament. War es eine
Vorahnung? Es begann zu schneien, und ich war froh, in die Maschine
einzusteigen.
Während des langen Flugs lief mein bisheriges Leben wie ein
Film an meinen Augen vorüber. Ich war aufgewühlt und konnte
keinen Schlaf finden. Die Nacht schien ohne Ende.
Ein älterer Herr, der neben mir saß, fragte mich: «Verzeihen Sie,
sind Sie nicht Leni Riefenstahl?»
Erschrocken, daß man mich erkannt hatte, und unangenehm berührt,
aus meinen Träumen herausgerissen zu sein, sah ich in ein
mir unbekanntes Gesicht. Noch bevor ich geantwortet hatte, sagte
der Mann: «Sie sind es bestimmt, ich kenne Sie aus Ihren Filmen.»
Ich wußte nicht, wie ich mich verhalten sollte.
«Ich heiße Hirsch und lebe in Tel Aviv.»
Als ich zusammenzuckte, sagte er: «Nicht alle Juden verurteilen
die Deutschen. Ich weiß, daß Sie viel mitgemacht haben, ich will
Sie nicht quälen, aber verstehen Sie, wenn ich schon einmal Gelegenheit
habe, mit jemandem zu sprechen, der Hitler persönlich
kannte, dann möchte ich gern erfahren, wie Hitler wirklich war.»
Um mein Herz legte sich eine Klammer, und ich begann zu
schluchzen.
«Bitte, verzeihen Sie», sagte ich, «ich kann nicht darüber sprechen.»
«Dann erzählen Sie mir von Ihren Filmen, und verzeihen Sie
mir.»
Bevor Herr Hirsch in Kairo ausstieg, gab er mir seine Visitenkarte.
Er verabschiedete sich aufs freundlichste. Mir war bewußt, daß
dies eine Ausnahme war, und ich verstand jene, die nicht verzeihen
konnten.
Beim Abflug von Kairo waren nur noch wenige Passagiere in der
Maschine. Ich verfiel in einen Dämmerschlaf. Als ich die Augen
öffnete, sah ich durch die dunklen Fensterscheiben das erste Morgenlicht
— ein zauberhafter Farbschleier. Nur in Grönland hatte ich
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