Untitled

wie alte Freunde. Vor allen anwesenden Künstlern zog er mir einen
Schuh aus und hauchte einen Kuß auf meine Fußspitze. Es war einfach
verrückt — wie sollte ich das alles verkraften. Grierson wollte
unbedingt, daß ich prozessierte, er wollte die Kosten übernehmen.
«Daily Mail» und andere englische Zeitungen hatten Berichtigungen
oder Interviews mit mir gebracht, wodurch glücklicherweise ein
Prozeßgrund entfiel. Eine Ausnahme machte der «Daily Mirror»,
eine der am meisten verbreiteten Zeitungen Englands. Der bekannte
Kolumnist «Cassandra» hatte eine böse Reportage über mich geschrieben.
Auf ihn hatte es Grierson abgesehen. Er wollte, daß ich ihn
und die Zeitung verklage, um, wie er sagte, einen Präzedenzfall zu
schaffen.
Mr. Crowe, ein angesehener englischer Anwalt, übernahm den
Fall, nachdem er sich an Hand von Unterlagen über die Gewinnchancen
informiert harte. Die Stimmung war damals in England
nicht sehr deutschfreundlich, verständlicherweise. Im Jahr zuvor
waren in verschiedenen deutschen Städten Grabsteine jüdischer
Friedhöfe in scheußlicher Weise mit Hakenkreuzen beschmiert worden.
Auch meine englischen Freunde bekamen das zu spüren. Als
Gast eines befreundeten Ehepaares wohnte ich in Sussex, außerhalb
Londons. Jeden Tag warteten vor dem Haus Journalisten, die
mich sprechen wollten. Wenn ich dazu nicht mehr imstande war,
wurden die Hauswände mit Hakenkreuzen bemalt. Ich wollte sofort
abreisen. Meine Freunde ließen es nicht zu.
Auch die ersten Zusammenkünfte mit meinem englischen Anwalt
waren alles andere als angenehm. Ich fühlte mich in die Zeit
der Verhöre zurückversetzt. Gründlicher noch als bei den Amerikanern
und Franzosen mußte ich Hunderte von Fragen beantworten
— Fragen, deren Sinn ich oftmals nicht verstand. In den ersten
Stunden ließ ich alles geduldig über mich ergehen — aber langsam
verlor ich die Geduld, wurde nervös und irritiert. So kam es zu
einem peinlichen Zwischenfall. Als Mr. Walters, ein Mitglied der
Anwaltskanzlei, mir absolut nicht glauben wollte, daß ich nichts
von den Vernichtungslagern gewußt habe, schoß mir vor Zorn und
Verzweiflung das Blut in den Kopf — ich verlor jede Kontrolle
über mich und sprang ihn, rasend vor Wut, an die Kehle, wie mir
das vor vielen Jahren schon einmal passiert war, als die französische
Sureté mich zwingen wollte, ein Schriftstück zu unterschreiben,
in dem stand, daß ich über die Vernichtungslager informiert
war.
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