Untitled

chen dich tot!»
Das Surren der Bienen schwoll immer stärker an, fast pausenlos
schrie Horst: «Tute, Tute, Mohamed, Arabi», aber niemand hörte
ihn. So lagen wir schweißgebadet eine gute halbe Stunde, bis wir
endlich Stimmen und Geräusche hörten. Ich erkannte Tute, einen
Verwandten des Omda, wagte aber noch nicht, die Decke zu öffnen.
Da hörte ich Feuer knistern. Die Nuba räucherten die Bienen
aus. Erst seitdem weiß ich, daß Bienen in den Rauch fliegen und
dabei sterben. Mit Schrecken fielen mir die nahebei stehenden Benzinkanister,
die Gaspatronen und der ausgetrocknete Strohzaun ein!
In Sekunden stünde unser Lager in einem Flammenmeer. Als wir
uns aus den Decken wickelten und ins Freie taumelten, hing an
einem Baumast ein Bienenschwarm, einen Meter lang, unter den
Tute und zwei andere Nuba brennende Strohfackeln hielten. Der
Boden war mit toten Bienen übersät, zahllose flogen noch wie irre
herum. Wir alle bekamen schmerzhafte Stiche ab und waren erst
von den Bienen befreit, als die Sonne unterging.
Die Unglücksserie schien nicht abzureißen. An einem Morgen
während des Frühstücks geschah das Unglück. Plötzlich ein Knall,
Flammen an unserem Baum, und schon brannten meine Kleider, die
dort auf einer Leine hingen. Mit Decken und Sand konnte Horst
das Feuer ersticken. Unser Gaskocher, längst abgestellt, war explodiert.
Keine Stunde später lief ich innerhalb unseres Lagers mit
dem Kopf gegen einen tiefhängenden Baumast und trug eine Gehirnerschütterung
davon. Während Horst, der sich beim Löschen
des Feuers die Hand verbrannt hatte, mir Kompressen um den
Kopf legte und Kamillenumschläge auf die anschwellenden Augenlider,
hörten wir das Herankommen großer Wagen. Sie hielten unmittelbar
vor unserem Zaun. Horst schaute durch das Stroh und
sagte: «Wir bekommen Besuch. Draußen stehen zwei Unimog-Fahrer,
scheinen Touristen zu sein.»
Wie kamen um alles in der Welt Touristen hierher? Horst ging
hinaus, um mit den Fremden zu reden. Später erzählte er mir, es
seien nette Leute, die durch die Indiskretion eines Beamten erfahren
hätten, wo wir arbeiten. Sie wollten mich besuchen.
Einige hatten auch den Bericht der «Neuen Zürcher» gelesen und
das Büchlein des amerikanischen Wissenschaftlers James Faris, der
vor Jahren ein bemerkenswertes, mit Farbfotos illustriertes Buch
über die Südost-Nuba herausgegeben hatte. Nun waren sie enttäuscht,
daß sie die bemalten Nuba nicht zu sehen bekamen. Am
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