Untitled

Prozeß in Paris
Die Aufregungen nahmen kein Ende. Eines Abends, ich wollte
schon schlafen gehen, läutete es. Ein französischer Filmregisseur,
dessen Name mir entfallen ist, stand vor meiner Haustür. Er kam
aus Paris und wollte mich dringend sprechen. Nachdem er mich
bat, ihm diesen «Überfall» zu verzeihen, trug er mir sein Anliegen
vor. «Madame Riefenstahl», sagte er, «ich mache eine Serie von
historischen Filmen. Dazu brauche ich wichtige, ja unerläßliche Aufnahmen
von Ihnen.»
Als er bemerkte, wie jedes Lächeln aus meinem Gesicht verschwand,
versuchte er mich zu beschwichtigen.
«Ich weiß», sagte er fast beschwörend, «daß Sie nicht gern darüber
sprechen möchten, aber ich dachte mir», fuhr er fast ängstlich
werdend fort, «wenn ich Ihnen verspreche, daß es niemand erfahren
wird, von wem ich das Material erhalten habe ...»
«Wovon sprechen Sie», unterbrach ich ihn eisig.
«Von Ihren Filmaufnahmen während des Krieges, die Sie im Auftrag
von Eichmann in den KZ-Lagern aufgenommen haben.»
«Raus!» schrie ich, «raus.»
Kopfschüttelnd stand der Franzose auf.
«Kennen Sie denn nicht das Buch ‹Sechs Millionen Tote›, das
jetzt in Paris erschienen ist? Über das Leben von Adolf Eichmann?»
Erstarrt sah ich den Mann an.
«Dieses Buch», stotterte der Franzose verwirrt, «enthält ein Kapitel
über Sie, in dem ausführlich über Ihre Tätigkeit während des
Krieges berichtet wird — Sie sollen diese Aufnahmen vergraben
haben und nicht preisgeben wollen, wo sie sich befinden.»
«Mein Gott», sagte ich «das ist ja furchtbar.»
«Wissen Sie nichts davon — kennen Sie das Buch nicht?»
«Nein», flüsterte ich und sank auf meinen Sessel zurück.
Der Franzose schien zu begreifen, daß etwas nicht stimmen konnte.
Wieder lebhafter werdend, sagte er: «Das Kapitel in dem Buch
heißt: ‹Le secret de Leni Riefenstahl›.»
«Gibt es wirklich so ein Buch», fragte ich, fast hilflos.
«Es ist vor kurzer Zeit in Paris bei ‹Plon›, dem französischen
Verlag, erschienen.» Dem Mann wurde die Situation peinlich. Er
entschuldigte sich und wollte fortgehen.
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