Clancy, Tom - Jack Ryan 12 - Red Rabbit.pdf

»Klar.« Russell nickte. »Die Einheimischen waren stinksauer auf
diesen kleinen Pisser. Hat ein schlimmes Ende genommen mit ihm,
soviel ich gehört habe.« Damals war Russell First Lieutenant gewesen.
Geboren und auf gewachsen war er in Detroit, wo sein Vater im
Zweiten Weltkrieg B-24-Bomber gebaut hatte und nicht müde
geworden war, seinem Sohn zu erzählen, wie viel befriedigender
dieser Job gewesen sei als Fords zusammenzuschrauben.
Russell verabscheute alles an der Sowjetunion (nicht mal für
gute Soulmusik hatten sie was übrig!), aber die Gehaltszulage, die
mit dem Dienst hier einherging – eine Versetzung nach Moskau
galt als Härtefall –, würde ihm eines Tages den Kauf eines schönen
Hauses auf der Upper Peninsula ermöglichen, wo er nach Herzenslust
Vögel und Rotwild jagen konnte. »Irgendwas, das raus
muss, Ed?«
»Nein, heute nicht – jedenfalls noch nicht.«
»Alles klar. Dann einen schönen Tag noch.« Damit verschwand
Russell nach draußen.
Es war nicht wie in den Spionagethrillern – die Arbeit bei der
CIA brachte erheblich mehr Langeweile als Spannung mit sich.
Mindestens zwei Drittel von Foleys Arbeitszeit ging dafür drauf,
dass er Berichte schrieb, die vielleicht jemand in Langley las,
und/oder auf Treffen wartete, die vielleicht zustande kamen. Er
hatte ein paar Leute, die den größten Teil der Außendienstaufgaben
übernahmen, denn seine Identität war zu prekär, um ihre Aufdeckung
zu riskieren – ein Punkt, auf den er seine Frau hin und wieder
mit Nachdruck hinweisen musste. Mary Pat stand einfach ein
bisschen zu sehr auf Action. Doch sie genossen beide diplomatische
Immunität, und meist waren die Russen peinlich darauf bedacht,
dies zu respektieren. Selbst wenn es manchmal etwas brenzlig
wurde, konnte es nie richtig brenzlig werden. Redete er sich zumindest
ein.
»Guten Morgen, Oberst Bubowoi«, sagte Andropow freundlich,
ohne aufzustehen.
»Einen schönen guten Tag, Genosse Vorsitzender«, antwortete
der Agent aus Sofia und schluckte seine Erleichterung darüber hinunter,
dass ihm Roschdestwenski nichts vorgemacht hatte. Man
konnte schließlich nie vorsichtig – oder paranoid – genug sein.
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