Clancy, Tom - Jack Ryan 12 - Red Rabbit.pdf

Die Ehefrauen wichtiger Persönlichkeiten erkannte man sofort,
weil ihre Kleidung im Gegensatz zum Bronx-Stil fast nach Mittelschicht
aussah.
»Kommst du mit, Ed?«, fragte sie nach dem Frühstück.
»Nein, Schatz. Ich mache in der Küche sauber, und dann möchte
ich den neuen Krimi lesen, den ich letzte Woche bekommen habe.«
»Der Mörder war der Lasterfahrer«, sagte sie. »Ich habe schon
mal was von diesem Autor gelesen.«
»Vielen Dank für den Hinweis«, brummte ihr Mann.
Kurz darauf sah sie auf die Uhr und machte sich auf den Weg.
Der Park lag drei Straßen weiter im Osten. Sie winkte der Wache
am Tor zu – eindeutig KGB, dachte sie – und wandte sich mit Eddie
an der Hand nach links. Für amerikanische Verhältnisse war der
Verkehr minimal, und es wurde eindeutig kühler. MP war froh,
ihrem Sohn ein langärmeliges Hemd angezogen zu haben. Als sie
sich kurz zur Seite drehte, um zu ihm hinabzublicken, stellte sie
fest, dass ihnen niemand folgte. Natürlich konnte in einer der Wohnungen
auf der gegenüberliegenden Straßenseite jemand mit einem
Fernglas lauern, aber irgendwie hielt sie das für unwahrscheinlich.
Sie hatte sich recht erfolgreich als unbedarfte amerikanische Blondine
eingeführt. Selbst Eds Pressekontakte hielten sie für noch
dämlicher als ihn, was ihr sehr gut in den Kram passte. Diese
schnatternden Amseln wiederholten alles, was sie und Ed zueinander
sagten, bis sich alles so gleichmäßig verteilt hatte wie die Glasur
auf einem ihrer Kuchen. Und das gelangte dann zum KGB, so
schnell wie eben nur Gerüchte sein konnten – die in diesen Kreisen
nahezu Lichtgeschwindigkeit annahmen, weil Journalisten gewissermaßen
von Natur aus intellektuellen Inzest trieben. Und die
Russen hörten ihnen zu und packten alles in ihre voluminösen Dossiers,
bis daraus etwas wurde, das »jeder wusste«. Ein guter Agent
benutzte immer andere dazu, seine Tarnung aufzubauen. So eine
Tarnung hatte stets etwas Unvorhersehbares – genau wie das richtige
Leben –, und das ließ sie sogar einem erfahrenen Spion glaubwürdig
erscheinen.
Der Park war so trostlos wie alles andere in Moskau. Einige
wenige Bäume, zertrampelter Rasen. Fast so, als hätte der KGB alle
Parks kahl rasiert, um sie für eine Kontaktaufnahme ungeeignet zu
machen. Dass es deshalb auch weniger Plätze gab, an denen sich
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