Clancy, Tom - Jack Ryan 12 - Red Rabbit.pdf

Bauernhäuser, wo man die eine oder andere Funzel brennen ließ,
um den Weg zum Klo zu finden. Selbst die Straßenschilder machten
einen schrottreifen Eindruck und nutzen nur wenig. Mintgrüne
Verkehrsschilder wie zu Hause oder freundlich-blaue wie in England
gab es hier nicht. Es half auch natürlich nicht, dass die Wörter
auf den meisten Schildern in dieser exotischen Sprache geschrieben
waren. Die übrigen entsprachen dem europäischen Vorbild: die
Geschwindigkeitsbeschränkung in schwarzen Ziffern auf einer
weißen Scheibe in einem roten Kreis als Rahmen.
Hudson war ein versierter Fahrer, paffte seine Zigarre und fuhr,
als ob er sich auf dem Weg zum Covent Garden in London befände.
Ryan dankte Gott, dass er vor dem Marsch zum Hotel noch kurz
ausgetreten war, sonst hätte er jetzt vielleicht die Kontrolle über
seine Blase verloren. Seine Miene verriet wohl nicht, wie nervös er
war. Das hoffte Jack jedenfalls. Immer wieder sagte er sich, dass
nicht sein Leben in Gefahr war, sondern das der Menschen auf der
Rückbank, für die er nun die Verantwortung übernommen hatte.
Und eine innere Stimme sagte ihm, dass dies von höchster Wichtigkeit
war.
»Wie lautet Ihr voller Name?«, fragte Oleg plötzlich und brach
damit überraschend das Schweigen.
»Ryan, John Patrick Ryan.«
»Woher kommt der Name Ryan?«, bohrte Rabbit.
»Meine Vorfahren waren Iren. John entspricht dem russischen
Iwan, glaube ich. Mein Rufname ist allerdings schlicht und einfach
Jack, und der kommt bei uns so häufig vor wie bei Ihnen der Name
Wanja.«
»Und Sie gehören zur CIA?«
»Ja, das stimmt.«
»Was machen Sie denn dort?«
»Ich bin Analyst. Meistens sitze ich am Tisch und schreibe
Berichte.«
»Ich sitze in der Zentrale auch an einem Tisch.«
»Sind Sie Fernmeldeoffizier?«
Ein Nicken. »Da, das ist meine Aufgabe in der Zentrale.« Dann
erinnerte sich Zaitzew daran, dass die Informationen, über die er
verfügte, nicht vom Rücksitz eines Autos aus weitergegeben werden
sollten, und hüllte sich in Schweigen.
600