James Joyce

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-Boylan Botero, dijo Mr. Power. Ahí va como un palmito.
Justo en ese momento estaba pensando.
Mr. Dedalus se inclinó hacia delante para saludar. Desde la puerta del Banco Rojo
el disco blanco de un canotié alumbró una respuesta: elegante silueta: pasó.
Mr. Bloom se pasó revista a las uñas de la mano izquierda, y luego a las de la
mano derecha. Las puntas de las uñas, sí. ¿Hay algo más en él que ellas ella ve?
Fascinación. El peor hombre de todo Dublín. Eso lo mantiene vivo. A veces pre-
sienten cómo es una persona. Instinto. Pero un tipejo como ése. Mis puntas. Estoy
mirándomelas: bien recortadas. Y después: pensando en soledad. El cuerpo
poniéndosele un poco fláccido. Me daría cuenta de ello: de recordarlo. ¿Qué es lo
que lo causa? Supongo que la piel no puede contraerse lo suficientemente aprisa
cuando las carnes se afofan. Pero la forma está ahí. La forma está ahí aún. Hombros.
Caderas. Oronda. La noche del baile vistiéndonos. La bata metida por entre los
cachetes detrás.
Se apretó las manos entre las rodillas y, satisfecho, envió la vacía mirada por sus
caras.
Mr. Power preguntó:
-¿Cómo va la gira de conciertos, Bloom?
-Pues muy bien, dijo Mr. Bloom. Me llegan noticias estupendas. Es una buena
idea, comprende ...
-¿Va usted también?
-Pues no, dijo Mr. Bloom. Se da el caso que tengo que ir a County Clare para
hacer unas gestiones. Verá la idea es hacer una gira por las ciudades principales. Lo
que se pierda en una se puede recuperar en otra.
Así es, dijo Martin Cunningham. Mary Anderson está ahora mismo allí. ¿Tienen
ustedes buenos artistas?
-Louis Werner le organiza la gira, dijo Mr. Bloom. Sí, sí, son todos de primera. J.
C. Doyle y John MacCormack espero y. Los mejores, de hecho.
-Y madame, dijo Mr. Power sonriendo. Para no ser menos.
Mr. Bloom aflojó las manos con gesto de suave cortesía y las apretó. Smith
O'Bnen. Alguien ha colocado un ramo de flores ahí. Mujer. Debe de ser su