James Joyce

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Arrah, para joderse, de coña con tanto la pata de y Alf tratando de evitar que se
cayera del jodido taburete encima del jodido perro y él a vueltas con todas las
memeces imaginables sobre adiestrar con buen trato y que si el perro de pura raza y
que si el perro inteligente: que termina por darte por culo. Después comienza a
rebuscar unos cuantos trozos de galleta rancia del fondo de una lata de Jacobs que le
dijo a Terry que trajera. Ostras, se lo devoraba lampando con una lengua de a dos
varas colgándole. Casi se come la lata y todo, el jodido chucho tragón.
Y a todo esto que el paisano y Bloom metidos en una discusión sobre la misma
idea, los hermanos Sheares y Wolfe Tone allá en Arbour Hill y Robert Emmet y
morir por la patria, el toque Tommy Moore sobre Sara Curran y aquello de que ella
está lejos de la tierra donde su amado duerme. Y Bloom, cómo no, con su cigarro de
agárrate fanfarroneando con la cara de pan pringado. ¡Fenómeno! El montón de
carne con el que se casó sí que está hecha un buen fenómeno con un culo que tiene
como un pandero. En la época en que vivían en el City Arms Burke el Picha me
contó que había una vieja allí con un sobrino un poco tarado y gandul y Bloom
tratando de camelársela con carantoñas jugando a la báciga con ella a ver si
agarraba algún pellizco en su testamento y sin comer carne los viernes porque la
vieja estaba siempre dándose golpes de pecho y sacaba al papanatas de paseo. Y una
vez lo llevó a hacer el itinerario por las tabernas de Dublín y, por San Blas, que no
paró hasta que lo trajo a casa más borracho que un pellejo y le dijo que había hecho
eso para enseñarle las calamidades del alcohol y la leche que las tres mujeres casi lo
asan vivo, es una historia curiosa, la vieja, la mujer de Bloom y Mrs. O'Dowd que
llevaba el hotel. Recoño, me tuve que reír con Burke el Picha que las remedaba
echándole el rapapolvo. Y Bloom con su ¿pero no comprenden? y con pero por
otra parte. Y para más señales, el papanatas según me dijeron después no salía de la
taberna de Power, el de las bebidas, a la vuelta en Cope Street volvía a casa a gatas
en un simon cinco veces a la semana después de haber hecho el recorrido por todas
las bebidas del jodido establecimiento. ¡Fenómeno!
-Por los caídos, dice el paisano cogiendo su pinta y sin quitarle ojo a Bloom.
-Sí, sí, dice Joe.
-Usted no capta la idea, dice Bloom. Lo que quiero decir ....