James Joyce

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escripto, bien me pesa, contra mi gusto
en torpe inglés indecoroso.
-Se le están subiendo los humos de turba a la cabeza, opinó John Eglinton.
Nosotros sabemos en Inglaterra. Ladrón penitente. Se ha ido. Me fumé su pitillo.
Verde piedra cintilante. Una esmeralda engarzada en el anillo del mar.
-La gente no sabe lo peligrosos que pueden ser los cantares de amor, el huevo
áureo de Russell previno ocultamente. Los movimientos que provocan revoluciones
en el mundo nacen de los sueños y visiones de un corazón campesino en la falda de
la montaña. Para ellos la tierra no es un suelo utilizable sino la madre viva. El aire
enrarecido de la academia y de la cancha producen la novela de a seis chelines, la
canción de teatro de variedades. Francia da la mejor flor de corrupción con
Mallarmé pero la vida apetecible se revela sólo a los pobres de corazón, la vida de
los feacios de Homero.
Desde estas palabras Mr. Best desvió una cara candorosa hacia Stephen.
-Mallarmé, entiéndanme, dijo, ha escrito esos maravillosos poemas en prosa que
Stephen MacKenna solía leerme en París. Aquel sobre Hamlet. Dice: il se promène,
lisant au hvre de lui-même, entiéndanme, leyendo el libro de sí mismo. Describe el
Hamlet que dieron en una ciudad de Francia, entiéndanme, una ciudad de
provincias. Lo anunciaron.
La mano libre trazó graciosamente minúsculos signos en el aire.
Hamlet
ou
Le Distrait
Pièce de Shakespeare
Le repitió al doblemente ceño fruncido de John Eglinton:
-Pièce de Shakespeare, entiéndanme. Es tan francés. El punto de vista francés.
Hamlet ou ...
-El mendigo distraído, concluyó Stephen. John Eglinton se rió.