James Joyce

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Pero yo, entelequia, forma de las formas, soy yo por la memoria porque sujeto a
constantes formas cambiantes.
Yo que pequé y oré y ayuné.
Un niño que Conmee salvó de los palmetazos.
Yo, yo y yo. Yo.
A. E. Yo. le. de. bO. a. Ud.
-¡Tiene intención de oponerse abiertamente a la tradición de tres siglos? preguntó
la voz criticona de John Eglinton. El espectro de ella al menos yace enterrado para
siempre. Ella murió, al menos para la literatura, antes de que hubiera nacido.
-Murió, replicó Stephen, sesentaisiete años después de que hubiera nacido. Le vio
llegar y salir del mundo. Recibió sus primeros abrazos. Parió a sus hijos y le puso
peniques en los ojos para mantener los párpados cerrados cuando reposaba en el
tálamo mortuorio.
El tálamo mortuorio de madre. Vela. El espejo entapujado. Quien me trajo a mí al
mundo yace ahí, cubierta de bronce, bajo unas cuantas flores baratas. Liliata
rutilantium.
Lloré en soledad.
John Eglinton miró hacia dentro de la enmarañada luciérnaga de su lámpara.
-El mundo cree que Shakespeare cayó en el engaño, dijo, y salió de él lo más
rápido y mejor que supo.
-¡Tonterías! dijo Stephen groseramente. Un hombre de talento nunca cae en el
engaño. Sus errores son deliberados y son portales del descubrimiento.
Portales de descubrimiento se abrieron para permitir el paso al bibliotecario
cuáquero, de suavechirriante pisada, calvo, espigado y diligente.
-Una fierecilla, dijo John Eglinton fieramente, no es un portal eficaz de
descubrimientos, ya se puede uno imaginar. ¿Qué descubrimiento eficaz aprendió
Sócrates de Jantipa?
-Dialéctica, contestó Stephen: y de su madre cómo traer pensamientos al mundo.
Lo que aprendió de su otra esposa Myrto (absit nomen ), el Epipsychidion de Socra-
tididion, ni hombre, ni mujer, jamás lo sabrá. Pero ni el saber popular de la