James Joyce

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Dan el parchista allá en Island Bridge que le vendió dos veces los mismos caballos
al gobierno para la guerra de los bóers. El viejo Quequé. Llamaba por lo de la
contribución del agua y de los pobres, Mr. Boylan. ¿El qué? La contribución del
agua, Mr. Boylan. ¿Qué qué? Ese bravucón se la va a trajinar, te lo digo yo. Ándate
listo Calixto.
Orgullo del monte rocoso de Calpe, de pelo azabache la hija de Tweedy. Allí
creció ella en belleza sin par donde el níspero del Japón y el almendro perfuman el
aire. Los jardines de la Alameda conocieron su paso: la conocían los olivos y ante
ella se inclinaban. La casta esposa de Leopold es ella: Manon la de pechos pródigos.
Y hete aquí que allá entró uno de los del clan de los O'Molloys, un joven héroe
gallardo de cara blanca empero un tanto rubicundo, de su majestad consejero en
leyes letrado, y con él el príncipe y heredero del noble linaje de los Lamberts.
-Hola, Ned.
-Hola, Álf.
-Hola, Jack.
-Hola, Joe.
-Dios te guarde, dice el paisano.
-Que a todos os guarde, dice J. J. ¿Qué va a ser, Ned?
-Media, dice Ned.
De modo que J. J. pidió una ronda.
-¿Has estado por el juzgado? dice Joe.
-Sí, dice J. J. Lo arreglará, Ned, dice él.
-Espero, dice Ned.
Bueno ¿qué tramaban esos dos? J. J. sacándole de la lista del jurado de acusación
y el otro arrimándole el hombro. Con su nombre en la lista de morosos, en la de
Stubbs. Jugando a las cartas, alternando con cursis de los de monóculo en el ojo,
soplando champán y él mientras anegado en mandamientos judiciales y órdenes de
embargo. Empeñando el reloj de oro en Cummins en Francis Street donde nadie le
reconociera en el despacho particular cuando estaba yo con Picha rescatando sus
botas del monte de piedad. ¿Cómo se llama, señor? Peña, dice él. Sí, y empeñado.
Ostras, un día de éstos acaba mal, me parece a mí.