James Joyce

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-¡Várase! dijo. Tiene el mundo por delante.
-Vuelvo en seguida, dijo Mr. Bloom, saliendo ligero.
J. J. O'Molloy cogió las pruebas de la mano de Lenehan y las leyó, soplando
delicadamente para separarlas, sin hacer comentario.
-Conseguirá ese anuncio, dijo el profesor, mirando fijamente a través de sus lentes
de montura negra por encima de las cortinillas. Miren a esos pillos detrás de él.
-Dígame. ¿Dónde? exclamó Lenehan, corriendo hacia la ventana.
UN CORTEJO CALLEJERO
Ambos sonrieron por encima de las cortinillas a la fila de gaceteros que hacían el
tonto tras la estela de Mr. Bloom, el último zigzagueando, blanca en la brisa cometa
quimérica, una cola de blancos lazos.
-Miren al granuja detrás de él en ladra, dijo Lenehan, y se tronchará de risa. ¡Ay,
es como para desternillarse! Imitándole los torpes pies planos y los andares. Las
cogen al vuelo. Más listos que el hambre.
Empezó una mazurca en veloz caricatura a través de la habitación sobre
deslizantes pies pasando la chimenea hasta J. J. O'Molloy que colocó las pruebas en
sus manos receptoras.
-¿Qué es eso? dijo Myles Crawford sobresaltado. ¿Dónde han ido a parar los otros
dos?
-Quiénes? dijo el profesor, dándose la vuelta. Han ido ahí abajo al Oval a echar un
trago. Paddy Hooper está allí con Jack Hall. Vino anoche.
-Vámonos entonces, dijo Myles Crawford. ¿Dónde está mi sombrero?
Entró nerviosamente en el despacho interior, separando la abertura de la chaqueta,
tintineando las llaves en el bolsillo de atrás. Tintinearon luego en el aire y contra la
madera cuando acerrojó el cajón de su escritorio.
-Está medio cuba, dijo el profesor MacHugh en voz baja.
-Eso parece, dijo J. J. O'Molloy, sacando una pitillera mientras meditaba
murmurando, pero no es siempre lo que parece. ¿Quién es el que tiene más cerillas?