James Joyce

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-¡Vaya! exclamó Mr. Dedalus, dando rienda suelta a un quejido desesperanzado.
¡Caca podrida! Ya está bien, Ned. La vida es demasiado corta.
Se quitó el sombrero de copa y, soplándose impacientemente el frondoso bigote,
se peinó el pelo a lo galés con el rastrillo de los dedos.
Ned Lambert echó el periódico a un lado, riéndose entre dientes muy a gusto. Un
instante después una ronca tos en risotada reventó en la cara desafeitada con gafas
negras del profesor MacHugh.
-¡Blandengue! exclamó.
LO QUE DIJO WETHERUP
Muy bonito burlarse de esto ahora una vez imprimido pero se lo tragan como
rosquillas después de todo. Estuvo trabajando en la rama de panadería además ¿no?
Por eso lo llaman Blandengue. Supo arrimarse a buen árbol de todas formas. La hija
prometida a ese tipo de la oficina de contribuciones con coche. Lo enganchó pero
que muy bien. Fiestas. Hospitalidad. Comilonas. Wetherup siempre lo dijo. Se les
atrapa por el estómago.
La puerta interior se abrió violentamente y una cara escarlata picuda, coronada
con una cresta de pelo plumoso, penetró por ella. Los Ojos de intenso azul miraron
fijamente alrededor y la voz áspera preguntó:
-¿Qué pasa?
-¡Y aquí llega el caballero de pega en persona! dijo el profesor MacHugh
grandiosamente.
-¡Váyase al cuerno, so jodido pedagogo! dijo el director en reconocimiento.
-Venga, Ned, dijo Mr. Dedalus, poniéndose el sombrero. Necesito una copa
después de esto.
-¡Copas! exclamó el director. No se sirven copas antes de la misa.
-Tiene mucha razón, dijo Mr. Dedalus, saliendo. Vamos, Ned.
Ned Lambert se ladeó para bajar de la mesa. Los ojos azules del director vagaron
hacia la cara de Mr. Bloom, nublada por una sonrisa.
--Nos acompaña, Myles? preguntó Ned Lambert.