James Joyce

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-Tan sólo este anuncio, dijo Mr. Bloom, abriéndose camino a empujones hasta los
escalones, sofocado, y sacando el recorte del bolsillo. He hablado con Mr. Yaves
hace un momento. Renovará por dos meses, dice. Después ya verá. Pero quiere un
texto que llame la atención en el Telegraph también, en las páginas deportivas del
sábado. Y quiere que se copie si no es demasiado tarde le dije al concejal Nannetti
del Kilkenny People. Puedo conseguirlo en la biblioteca nacional. La casa de las
llaves ¿comprende? Él se llama Yaves. Es un juego de palabras con el nombre. Pero
prácticamente prometió que renovaría. Pero quiere que se le dé un poco de coba.
¿Qué le digo, Mr. Crawford?
T.P.C.
-¿Quiere decirle que se vaya a tomar por culo? dijo Myles Crawford extendiendo
el brazo para mayor énfasis. Dígaselo clanto sin rodeos.
Un poco nervioso. Cuidado con el chaparrón. Se marchan todos a tomar una copa.
Cogidos del brazo. La gorra náutica de Lenehan gorroneando allá lejos. Lisonjas
como siempre. A saber si ese joven Dedalus es el alma de todo ello. Lleva puesto un
buen par de botas hoy. La última vez que lo vi llevaba los talones al aire. Andando
en el lodo en algún lugar. Chico descuidado. ¿Qué estaría haciendo en Irishtown?
-Bueno, dijo Mr. Bloom, los ojos calculando, si consigo el diseño supongo que
merecería la pena un texto corto. Concedería el anuncio, creo. Le diré que ...
T.P.S.R.C.I.
-Que se vaya a tomar por su real culo irlandés, exclamó por encima del hombro
Myles Crawford levantando la voz.
Cuando guste, dígaselo.
Mientras Mr. Bloom permanecía inmóvil considerando la cuestión y a punto de
sonreír él continuó su marcha a zancadas nerviosamente.
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