James Joyce

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Siendo el mejor plan claramente largarse, y el resto pan comido, hizo una señal,
mientras prudentemente se embolsaba la foto, al dueño de la caseta que no parecía
que.
-Sí, será lo mejor, le aseguró a Stephen a quien en realidad el Brazen Head o él o
cualquier otro sitio le daba todo más o menos.
Toda clase de proyectos utópicos se le vinieron a su abrumada cabeza (la de B.), la
educación (la de verdad), la literatura, el periodismo, los cuentos premiados, la
publicidad más al día, giras de conciertos por balnearios ingleses atiborrados de
baños termales y de teatros al lado del mar, localidades agotadas, dúos en italiano
con acento perfecto y cantidad de otras cosas, sin necesidad, claro está, de
pregonarlo a voz en grito al mundo ni a su mujer, y una racha de buena suerte. Una
oportunidad era todo lo que hacía falta. Porque más que sospechar sabía que tenía la
voz de su padre en que depositar sus esperanzas lo que se daba por descontado que
era así de modo que daba lo mismo, y poco se perdía, llevar la conversación por esa
dirección con ese pretexto nada más que.
El carrero leyó en alto del periódico al que había echado mano que el anterior
virrey, el conde Cadogan, había presidido la cena de la asociación de cocheros en
algún lugar de Londres. El silencio y uno o dos bostezos acompañaron tan
sensacional anuncio. Entonces el individuo viejo del rincón que parecía quedarle
una chispa de vitalidad leyó en alto que Sir Anthony MacDonnell se había ido de
Euston para ocupar la residencia del primer secretario o palabras de ese tenor. A
cuya absorbente información el eco contestó por qué.
-Déjame echarle un vistazo a esa información, abuelo, terció el viejo marinero,
manifestando cierta impaciencia natural.
-Toda suya, contestó la parte anciana así interpelada.
El marinero sacó de un estuche que tenía un par de anteojos verdosos que muy
lentamente se enganchó sobre la nariz y ambas orejas.
-¿Tiene mal la vista? indagó el afable personaje que se parecía al secretario del
ayuntamiento.
-Bueno, contestó el navegante de barba de tartán, que al parecer tenía algo de tipejo
literario a su humilde manera, mirando fijamente a través de portillas verdemar