James Joyce

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embargo les gusta. Las anclas levadas. Allá que larga velas con un escapulario o una
medalla puesta para darle suerte. Bueno. Y las filacterias no cómo es como lo
llaman que el padre del pobre papá tenía en su puerta para tocarlo. Eso nos sacó de
la tierra de Egipto y nos llevó a la casa de servidumbre. Algo en todas esas supersti-
ciones porque cuando sales nunca sabes qué peligros. Agarrado a un tablón o a
horcajadas sobre un madero para escapar con vida, el salvavidas puesto, tragando
agua salada, y ahí acaba el finado hasta que los tiburones le echan mano. ¿Se
marean alguna vez los peces?
Luego llega una hermosa calma sin una nube, mar apacible, plácido, la tripulación
y el cargo hechos añicos, el fondo del mar, la luna asomándose tan placentera. No
tengo la culpa, compadre.
Una última carcasa solitaria serpenteó por el cielo desde la feria del Mirus para
recoger fondos para el hospital Mercer y estalló, deshaciéndose, y derramó un
racimo de estrellas violetas menos una blanca. Flotaron, cayeron: se desvanecieron.
La hora del pastor: la hora del aprisco: la hora del encuentro. De casa en casa, dando
su siemprebienvenida doble llamada, iba el cartero de las nueve, su lámpara de
luciérnaga en el cinto reluciendo de aquí para allá por hileras de laureles. Y entre los
cinco árboles jóvenes un botafuego izado encendía la farola en Leahy's Terrace. Por
cortinas de ventanas iluminadas, por jardines iguales una voz aguda iba gritando,
clamando: ¡Evening Telegraph, última tirada! ¡Resultados de las carreras de la
Copa de Oro! y por la puerta de la casa de Dignam un niño salía corriendo y
llamaba. Agitándose el murciélago volaba para acá, volaba para allá. A lo lejos
sobre las arenas, subían las rompientes arrastrándose, grises. Howth entraba en
sopor, fatigado de los días largos, de los mmnmmn rododendros (era viejo) y sentía
complacido la brisa de la noche alzarse, rizar la piel de helechos. Estaba tendido
pero abrió un ojo rojo, profunda y lentamente respirando, en sopor pero despierto. Y
lejos en los bajíos de Kish el barco-faro anclado cintilaba, guiñaba a Mr. Bloom.
La vida que esos tipos de ahí tienen que llevar, clavados en el mismo sitio. La
comisión de Faros Irlandeses. La penitencia por sus pecados. Los guardacostas
también. Cohetes y guindola y bote salvavidas. El día que nos fuimos en crucero de
placer en el Erin's King, y les arrojamos un saco de periodicos viejos. Osos en el