James Joyce

322
cantos de amor. Así fue, se lo juro, Sir Tom. Bob Cowley tejía. Los tenores
consiguen muj. Cowley se echó para atrás.
Ah, ahora lo oía, aplicándoselo ella al oído. ¡Oiga! Él oía. Maravilloso. Ella se lo
aplicó al suyo. Y por entre la luz tamizada oro pálido en contraste se escurría. Para
oír.
Toc.
Bloom a través de la puerta del bar vio una concha aplicada a sus oídos. Oyó más
débilmente aquello que ellos oían, cada una sólo para sí misma, luego cada una para
la otra, oyendo el salpicar de olas, fuertemente, un bramido silencioso.
Bronce junto a una oro cansada, desde cerca, desde lejos, escuchaban.
También su oído es una concha, el lóbulo que por ahí asoma. Ha estado en la
playa. De la playa encantadoras chicas. Piel morena quemada. Debería haberse
puesto crema antes para ponerse morena. Tostada con mantequilla. Ah, no hay que
olvidarse de esa loción. Calenturas por la boca. La cabeza sencillamente. El cabello
trenzado por encima: concha con algas. ¿Por qué se tapan las orejas con cabello de
algas? Y las turcas la boca ¿por qué? Sus ojos por encima del embozo. Yashmak.
Buscar la entrada. Una cueva. Prohibida la entrada salvo en horas de oficina.
El mar creen que oyen. Cantando. Un bramido. Es la sangre. Borbollón en el oído
a veces. Bueno, es un mar. Islas corpusculares.
Maravilloso en realidad. Tan preciso. Otra vez. George Lidwell mantenía el
murmullo, oyendo: luego la puso a un lado, delicadamente.
-¿Qué dicen las olas salvajes? le preguntó a ella, sonrió. Adorable, marsonnente y
norreplicante Lydia a Lidwell sonrió.
Toc.
Por la tienda de Larry O'Rourke, junto a Larry, el intrépido Larry O', Boylan se
balanceaba y Boylan se volvía.
Desde la olvidada concha Miss Mina se escurrió hasta sus picheles atendiendo.
No, no se sentía tan sola picaruelamente la cabeza de Miss Douce le hizo saber a
Mr. Lidwell. Paseos a la luz de la luna junto al mar. No, no sola. ¿Con quién?
Contestó noblemente: con un caballero amigo.