James Joyce

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El tranvía pasó. Se marcharon en el coche hacia el puente de la línea de
circunvalación, la mano de ella ricamente enguantada en el asidero de acero.
Tremola, tremola: el flamante encaje de su sombrero al sol: tremola, tremolina.
-¿La mujer bien, supongo? dijo la voz cambiada de M'Coy.
-Sí, sí, dijo Mr. Bloom. Magnífica, gracias.
Desenrolló la batuta de periódico despreocupadamente y leyó
despreocupadamente:
¿Qué es el hogar sin
Fiambre en Pote Ciruelo?
Incompleto.
Con Ciruelo de felicidad repleto.
-Mi señora acaba de conseguir un contrato. De todas formas aún no está
formalizado.
El cuento de la maleta otra vez. Por cierto sin ofender. No entro en ese juego,
gracias.
Mr. Bloom desvió los ojos de grandes párpados con acompasada cordialidad.
-Mi mujer también, dijo. Va a cantar para un asunto de postín en el Ulster Hall, en
Belfast, el veinticinco.
-¿Ah, sí? dijo M'Coy. Me alegro de oírlo, viejo. ¿Quién monta el tinglado?
Mrs. Marion Bloom. Aún no levantada. La reina estaba en su dormitorio
comiendo pan con. Ningún libro. Ennegrecidas cartas de figuras yacían a lo largo
del muslo de siete en siete. Mujer morena y hombre rubio. Carta. Gato ovillo peluso
negro. Trozo roto de sobre.
Vieja.
Y.
Dulie.
Canción.
De.