James Joyce

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-¿De veras? preguntó Mr. Bloom. Claro, apuntilló pensativamente, al reflexionar
para sí que había más lenguas para empezar que las que eran absolutamente
necesarias, puede que sea sólo el hechizo sureño que la rodea.
El dueño del albergue en mitad de este tëte-à-tête puso una taza hasta los bordes
ardiendo de una mezcla selecta etiquetada café sobre la mesa y una especie de bollo
más bien antidiluviano, o eso parecía. Tras lo cual se batió en retirada a su
mostrador, decidiendo Mr. Bloom echarle una buena mirada sin rodeos más tarde y
que no pareciera que. Razón por la cual animó a Stephen con los ojos a que
empezara mientras que él hacía los honores empujando subrepticiamente la taza de
lo que temporalmente se suponía era café gradualmente más cerca de él.
-Los sonidos son imposturas, dijo Stephen luego de una pausa de un corto tiempo,
como los nombres. Cicerón, Podmore. Napoleón, Mr. Goodbody. Jesús, Mr. Doyle.
Los Shakespeares eran tan corrientes como los Murphies. ¿Qué hay en un nombre?
-Sí, con toda seguridad, coincidió Mr. Bloom indiferentemente. Claro. Mi nombre
fue cambiado también, añadió, empujando el supuesto panecillo al otro lado de la
mesa.
El marinero rojobarbado que no le quitaba ojo a los recién llegados abordó a
Stephen, a quien había distinguido con su atención en especial, sin rodeos con la
pregunta:
-¿Y cómo dijo que se llama usted?
Justo a tiempo Mr. Bloom le dio en la bota a su compañero pero Stephen, al parecer
haciendo caso omiso de la cálida presión proveniente de un sector inesperado,
contestó:
-Dedalus.
El marinero clavó en él pesadamente un par de soñolientos ojos con bolsas, algo
abotargados del uso excesivo del trinquis, preferentemente de una buena Hollands
con agua.
-¿Conoce a Simon Dedalus? preguntó finalmente.
-Algo, de oídas, dijo Stephen.
Mr. Bloom se quedó hecho un mar de dudas por un momento, viendo que los demás
evidentemente ponían el oído también.