James Joyce

310
sonoro de ella. La noche que estuvimos en el palco. El trombón abajo soplando
como una orca, en los entreactos, el otro tipo de los metales desenroscando,
limpiando la saliva. Las piernas del director también, pantalonesalares, la giga giga.
Hace bien en esconderlas.
Calesmtineo de giga oreado airoso.
Sólo el arpa. Encantadora. Enardecida luz de oro. La chica la pulsaba. La popa de
una encantadora. La salsa está buena digna de. La nave dorada. Erín. El arpa que
una vez o dos. Manos frías. Ben Howth, los rododendros. Somos sus arpas. Yo. Él.
Viejo. joven.
-Ah, no puedo, hombre, dijo Mr. Dedalus, vergonzoso, displicente.
Fuertemente.
-¡Vamos, maldita sea! gruñó Ben Dollard. Suéltelo por partes.
-M’appari, Simon, dijo el Padre Cowley.
Hacia la zona de batería dio unas zancadas, grave, desmedido en su abatimiento,
los largos brazos extendidos. Roncamente la nuez de la garganta ronqueó
suavemente. Suavemente cantó a una marina polvorienta que allí había: Un adiós
postrero. Un promontorio, una nave, una vela sobre la mar. Adiós. Una chica
encantadora, el velo oleando al viento sobre el promontorio, el viento a su
alrededor.
Cowley cantó:
-M’appari tutt amor:
Il mio sguardo l’incontr ...
Ella agitaba, sin oír a Cowley, el velo, a alguien que partía, a alguien querido, al
viento, al amor, a la vela fugaz, vuelve.
-Vamos, Simon.
-Ah, seguro, mis años mozos se acabaron ya, Ben ... Bueno ...
Mr. Dedalus dejó reposar la pipa junto al diapasón y, sentándose, tocó las sumisas
teclas.
-No, Simon, se volvió el Padre Cowley. Tóquelo en la versión original. En fa
mayor.
Las teclas, sumisas, subieron, contaron, dudaron, confesaron, confusas.