James Joyce

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miró seriamente por la ventanilla abierta del coche a las cortinillas echadas de la
avenida. Una se descorrió hacia un lado: una vieja fisgoneando. La nariz
blanquiaplastada contra el cristal. Agradeciendo a su buena estrella que por esta vez
la muerte pasara de largo. Extraordinario el interés que se toman por un cadáver.
Contentas de vemos marchar damos tanta guerra al llegar. La tarea parece que les
va. A escondidas por los rincones. Van de acá para allá chanclichancleteando por
miedo a que despierte. Luego preparándolo. Arreglándolo. Molly y Mrs. Fleming
haciendo la cama. Tira más de ese lado. Nuestro sudario. Nunca se sabe quién te va
a manosear de muerto. Lavado y champú. Creo que cortan las uñas y el pelo.
Guardan una pizca en un sobre. Crece lo mismo después. Tarea inmunda.
Todos esperaraban. Nada se decía. Colocando las coronas probablemente. Me he
sentado sobre algo duro. Ah, ese jabón: en el bolsillo del pantalón. Mejor que lo
cambie de ahí. Esperar la ocasión.
Todos esperaraban. Entonces se oyeron ruedas por enfrente que giraban: después
más cerca: después cascos de caballos. Un tirón. El coche de ellos empezó a andar,
chirriando y oscilando. Otros cascos y ruedas chirriantes se pusieron en marcha
detrás. Las cortinillas de la avenida pasaron y el número nueve con su aldaba con
crespón negro, la puerta entreabierta. Al paso.
Esperaron aún, las rodillas entrechocando unas con otras, hasta que hubieron
doblado y pasaban a lo largo de las vías del tranvía. Tritonville Road. Más rápido.
Las ruedas traquetearon al rodar por la calle adoquinada y los cristales desencajados
temblaron traqueteando en los marcos de las portezuelas.
-¿Por qué camino nos lleva? preguntó Mr. Power por las dos ventanillas.
-Inshtown, dijo Martin Cunningham. Ringsend. Brunswick Street.
Mr. Dedalus asintió, mirando hacia afuera.
-Es una buena y vieja costumbre, dijo. Me alegro de ver que aún no se ha perdido.
Todos miraron un rato por las ventanillas las gorras y sombreros que levantaban
los viandantes. Respeto. El coche se desvió bruscamente de las vías del tranvía
hacia la calzada más lisa pasado Watery Lane. Mr. Bloom ensimismado avistó a un
joven lánguido, ataviado de luto, con sombrero de ancha ala.
-Ahí acaba de pasar un amigo suyo, Dedalus, dijo. -¿Quién?