James Joyce

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Don Juan Conmee caminaba y se movía en tiempos de antaño. Era humanitario y
enaltecido además. En la mente portaba secretos confesados y sonreía a caras nobles
sonrientes en salones encerados, techados con rebosantes racimos de fintas. Y las
manos de una novia y de un novio, noble con noble, fueron trabadas por Don Juan
Conmee.
Hacía un día adorable.
La portalada de un campo le mostraba al Padre Conmee un vasto espacio de coles,
que le hacían reverencias con anchas hojas arranadas. El cielo le mostraba un hato
de nubecillas blancas cayendo lentamente con el viento. Moutonner, decían los
franceses. Palabra precisa y entrañable.
El Padre Conmee, leyendo los oficios, contempló un hato de aborregadas nubes
sobre Rathcoffey. Le cosquillaba los tobillos finamente calcetados el rastrojo del
campo de Clongowes. Paseaba por allí, leyendo al atardecer, y oía el bullicio de las
filas de niños en sus juegos, bullicio juvenil en el tranquilo atardecer. Él era su
rector: su reinado era apacible.
El Padre Conmee se quitó los guantes y sacó el breviario de cantos rojos. Un
registro marfil le señalaba la página.
Nonas. Debería haberlas leído antes del almuerzo. Pero Lady Maxwell había
venido.
El Padre Conmee leyó para sí el Pater y el Ave y se santiguó. Deus in adiutorium.
Caminó calmosamente y leyó mudamente las nonas, caminando y leyendo hasta
llegar a Res en Beati immaculati:
Principium verborum tuorum veritas: in eternum omnia iudicia iustitias tuae.
Un joven ruborizado salió por el hueco de un seto y tras él venía una joven con
unas margaritas silvestres cabeceando en la mano. El joven se quitó la gorra
precipitadamente: la joven se inclinó con precipitación y con sumo cuidado se
desprendió de la falda liviana una brizna pegada.
El Padre Conmee los bendijo a ambos gravemente y pasó una fina página de su
breviario. Sin:
-Principes persecuti sunt me gratis: et a verbis tuis formidavit cor meum.