James Joyce

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¡Pobre hombre! Casi un niño. Terrible. Verdaderamente terrible. ¿Qué sueños
habrá de tener al no ver? La vida un sueño para él. ¿Dónde está la justicia de haber
nacido así? Todas esas mujeres y niños en la excursión de placer quemados y
ahogados en Nueva York. Holocausto. La llaman karma a esa transmigración por
los pecados que cometiste en una vida pasada la reencarnación meten si acaso. Ay,
señor, señor, señor. Qué pena, claro: pero de todas formas no se lo traga uno de
ninguna manera.
Sir Fredenck Falkiner entrando en la logia masónica. Solemne como Troy.
Después de un buen almuerzo en Earlsfort Terrace. Viejos amigotes legistas
descorchando una de litro y medio. Chismes de tribunales y de sesiones y anales del
colegio Bluecoat de hijos de papá. Lo sentencié a diez años. Supongo que haría un
mohín de desprecio a esa cosa que yo he bebido. Vino de reserva para ellos, el año
rotulado en la botella polvorienta. Tiene ideas propias sobre la justicia cuando está
en el juzgado de instrucción. Viejo bienintencionado. Los pliegos de cargos de la
policía atiborrados de casos que saca su porcentaje en la manufactura del delito. Los
manda a tomar viento fresco. Un diablo con los prestamistas. Le echó a Reuben J.
un buen rapapolvos. Ahora que ése es lo que se dice un perro judío. El poder que
tienen esos jueces. Viejos borrachines malhumorados con pelucas. Polvorillas. Y
que el Señor se apiade de tu alma.
Caramba, un cartel. La feria del Mirus. Su Excelencia el virrey de Irlanda.
Dieciséis. Es hoy. Para recaudar fondos para el hospital Mercer. Se estrenó el
Mesías para lo mismo. Sí. Handel. Y si me fuera para allá: Ballsbndge. Podría
hacerle una visita a Yaves. Inútil pegarme a él como una lapa. Dejaría de ser
bienvenido. Seguro que conozco a alguien en la puerta.
Mr. Bloom llegó a Kildare Street. Primero tengo que. Biblioteca.
Canotié al sol. Zapatos de color canela. Pantalones con vueltas. Es él. Es él.
El corazón le palpitó suavemente. A la derecha. Museo. Diosas. Se desvió
bruscamente a la derecha.
¿Es él? Casi seguro. No miraré. Se me nota el vino en la cara. ¿Por qué bebí?
Demasiado cabezón. Sí, es él. Los andares. No ver. Sigamos.