James Joyce

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-Sí, dijo Mrs. Breen. Y una casa llena de críos esperándola. Es un parto muy
dificil, me dijo la enfermera.
-Vaya, dijo Mr. Bloom.
Su grave mirada compasiva absorbió la noticia. La lengua chascó con compasión.
¡Dcs! ¡Dcs!
-Cuánto lo siento, dijo. ¡Pobre mujer! ¡Tres días! Es terrible.
Mrs. Breen asintió.
-La ingresaron con dolores el martes ...
Mr. Bloom le tocó el hueso de la risa delicadamente, advirtiéndola:
-¡Cuidado! Deje pasar a este hombre.
Una figura huesuda caminaba a zancadas a lo largo del bordillo desde el río
mirando fijamente absorto la luz del sol a través de un cristal sujeto a un cordón
grueso. Apretado como una capelina un sombrerete se le aferraba a la cabeza. Del
brazo un guardapolvo doblado, un bastón y un paraguas se movían colgando tras su
zancada.
-Mírelo, dijo Mr. Bloom. Siempre anda por fuera de las farolas. ¡Mire!
-¿Quien es si me permite la pregunta? indagó Mrs. Breen. ¿Está chiflado?
-Se llama Cashel Boyle O'Connor Fitzmaunce Tisdall Farrell, dijo Mr. Bloom
sonriendo. ¡Mire!
-No se quejará por falta de nombres, dijo ella. Denis estará así un día de estos.
Se interrumpió repentinamente.
-Ahí está, dijo. Tengo que ir por él. Adiós. Déle recuerdos a Molly de mi parte, no
lo olvide.
-Lo haré, dijo Mr. Bloom.
Se quedó mirándola cómo se escabullía por entre los viandantes en dirección al
frontal de las tiendas. Denis Breen con raquítica levita y zapatos de lona azul salía
arrastrando los pies de casa Harrison apretujando dos pesados tomos contra las
costillas. Como suspiro que el viento se lleva. Así era en los viejos tiempos.
Aguantó que le alcanzara sin sorprenderse y dirigió la barba gris apagada hacia ella,
la mandíbula floja meneándose al ponerse a hablar engoladamente.
Meshuggah. Mal de la cocorota.