James Joyce

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-¡Telegrama! dijo. ¡Inspiración admirable! ¡Telegrama! ¡Una bula papal!
Se sentó en una esquina sin luz del escritorio, leyendo en voz alta gozosamente:
-El sentimentales aquel que quisieragozar sin incurrir en la inmensa deuda de lo
hecho. Firmado: Dedalus. ¿Desde dónde lo mandaste? ¿Desde la casa de putas? No.
Desde College Green. ¿Te has bebido las cuatro libras? La tía va a ir a ver a tu
padre insustancial. ¡Telegrama! Malachi Mulligan, El Ship, Lower Abbey Street.
¡Ay, retorcido sin par! ¡Ay, Cuchillero sacerdotificado!
Gozosamente se metió mensaje y sobre en un bolsillo pero moduló fúnebremente
con acento irlandés quejilloso:
-Tal como te lo estoy diciendo, señor cariñito, es que estábamos raros y
deprimidos, Haines y yo, en el momento en que él mismo lo trajo. Mascullado que
hubimos por una pócima patibularia que a un fraile levantara, estoy pensando, y él
fofo en fomicio. Y nosotros una hora y dos horas y tres horas en Connery allí
sentaditos muy como es debido esperando unas pintas para cada uno.
Gimoteó:
-Y nosotros allí dale que te pego, pichoncito, y tú en paradero desconocido
mandando tus conglomerados con que nosotros venga con la lengua fuera una yarda
como clérigos en secano muertos por un algo que echarse al garguero.
Stephen se rió.
Presurosamente, en advertencia Buck Mulligan se inclinó.
-El vagamundo de Synge te está buscando, dijo, para asesinarte. Se ha enterado de
que te measte en la puerta de su casa en Glasthule. Ha salido en almadreñas para
asesinarte.
-¡A mí! profirió Stephen. Ésa fue tu contribución a la literatura.
Buck Mulligan jubilosamente se inclinó para atrás, riendo al oscuro techo
indiscreto.
-¡Asesinarte! rió.
Cruel cara de gárgola que guerreó contra mí por nuestro rancho de picadillo de
asaduras en la rue Saint André des Arts. Con palabras de palabras por palabras,
palabras. Oisin con Patrick. Hombrefauno se encontró en la foresta de Clamart,