James Joyce

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La chica rubia del establecimiento Thomton arropó la cesta de mimbre con fibras
crujientes. Boylan Botero le tendió la botella envuelta en papel de seda rosa y un
tarro pequeño.
-Meta éstos primero ¿quiere? dijo.
-Sí, señor, dijo la chica rubia. Y la fruta arriba.
-Así está bien, de rechupete, dijo Boylan Botero.
Distribuyó las peras gordas ordenadamente, cabezas con rabos, y entre ellas
melocotones maduros sonrosados.
Boylan Botero anduvo de acá para allá con sus zapatos nuevos color canela por la
tienda frutiolorosa, cogiendo las frutas, rojos tomates tempranos jugosos orondos y
abolsados, oliscando olores.
H.E.L.Y.S desfilaron ante él, blancoenchisterados, dejando atrás Tangier Lane,
caminando penosamente hacia su meta.
Se dio la vuelta repentinamente ante una canastilla de fresas, sacó un reloj de oro
de la faltriquera del chaleco y lo extendió en toda la longitud de la cadena.
-¿Lo puede enviar por tranvía? ¿Ahora?
Una figura dorsoscura bajo Merchants' Arch hojeaba libros en el tenderete de un
vendedor ambulante.
-Por supuesto, señor. ¿Es en la ciudad?
-Sí, sí, dijo Boylan Botero. A diez minutos.
La chica rubia le entregó un marbete y un lápiz.
-¿Querría escribir la dirección, señor?
Boylan Botero en el mostrador escribió y empujó el marbete hacia ella.
-Envíelo de inmediato ¿quiere? dijo. Es para una inválida.
-Sí, señor. En seguida, señor.
Boylan Botero hizo repiquetear monedas cascabeleras en el bolsillo de su
pantalón.
-¿A cuánto asciende la dolorosa? preguntó.
Los delgados dedos de la chica rubia contaron las piezas de fruta.
Boylan Botero miró por el escote de la blusa. Una pollita. Tomó un clavel rojo del
esbelto florero.