28.04.2013 Views

James Joyce

James Joyce

James Joyce

SHOW MORE
SHOW LESS

You also want an ePaper? Increase the reach of your titles

YUMPU automatically turns print PDFs into web optimized ePapers that Google loves.

326<br />

Bronce la mirada perdida a un lado. Espejo ahí. ¿Es ése su lado bueno de la cara?<br />

Siempre lo saben. Toque en la puerta. Último retoque para emperifollarse.<br />

Caponcarraconcarracón.<br />

¿Qué pensarán cuando oyen música? Forma de coger serpientes de cascabel. La<br />

noche en que Michael Gunn nos dio el palco. Afinando. Al sha de Persia es lo que<br />

más le gustaba. Le recordaría al hogar dulce hogar. Se sonó la nariz con la cortina<br />

además. Costumbre en su país quizá. Eso es música también. No es tan malo como<br />

suena. Flauteando. Los metales rebuznando como asnos trompas en alto.<br />

Contrabajos desvalidos, caños en los costados. Instrumentos de viento de madera<br />

vacas mugiendo. Piano de media cola abierto cocodrilo la música tiene sus fauces.<br />

Vientomadera como el nombre de Goodwin ventoleras.<br />

Estaba guapa. El vestido azafrán que llevaba escotado, los atributos al aire. De<br />

clavo era su aliento siempre en el teatro cuando se inclinaba para hacer una<br />

pregunta. Le conté lo que dice Spinoza en ese libro del pobre papá. Hipnotizada,<br />

escuchando. Ojos como platos. Se inclinaba. Aquel individuo del entresuelo<br />

comiéndosela con la mirada desde arriba con los gemelos sin miramientos. La<br />

belleza de la música hay que escucharla dos veces. La mujer al natural media<br />

mirada. Dios hizo el paisaje el hombre el paisanaje. Meten si acaso. Filosofia. ¡Bah!<br />

¡Chorradas!<br />

Todos se fueron. Los caídos. En el cerco de Ross su padre, en Gorey todos sus<br />

hermanos cayeron. A Wexford, somos los chicos de Wexford, iría. El último de su<br />

estirpe y nombre.<br />

Yo también. Último de mi estirpe. Milly joven estudiante. Bueno, mi culpa quizá.<br />

Ningún hijo. Rudy. Demasiado tarde ya. ¿O si no? ¿Si no? ¿Si aún?<br />

No guardaba odio alguno.<br />

Odio. Amor. Son palabras. Rudy. Ya pronto seré viejo.<br />

El gran Big Ben la voz revelaba. Gran voz dijo Richie Goulding, un rubor<br />

forcejeando en el pálido, a Bloom pronto viejo. Pero ¿cuándo fue joven?<br />

Ahora viene Irlanda. Mi país antes que el rey. Ella escucha. ¿Quién teme hablar<br />

sobre mil novecientos cuatro? Hora de largarse. Ya he visto bastante.

Hooray! Your file is uploaded and ready to be published.

Saved successfully!

Ooh no, something went wrong!