James Joyce

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-Curiosa coincidencia, le confió Mr. Bloom a Stephen discretamente.
-Murphy me llamo, continuó el marinero. D. B. Murphy de Carrigaloe. ¿Saben
dónde queda?
-El puerto de Queenstown, replicó Stephen.
-Eso es, dijo el marinero. Fort Candem y Fort Carlisle. De allí vengo yo. Soy de allí.
De allí vengo yo. Por allá anda mi mujercita. Me espera, lo sé. Por Inglaterra, el
hogary la belleza. Mi legítima esposa que hace siete años que no la veo, navegando
de un lugar para otro.
Mr. Bloom podía fácilmente figurarse su advenimiento a esa escena, el regreso al
hogar del hombre de mar a su choza a la vera del camino tras hacerle el corte de
mangas a la reina de los mares, una noche lluviosa sin luna. Cruzando el mundo tras
el rastro de una esposa. Más de una historia había sobre ese particular, el tema de
Alice Ben Bolt, Enoch Arden y Rip van Winkle y se acuerda alguien por aquí de
Caoc O'Leary, una pieza favorita y diflcil de declamar dicho sea de paso del pobre
John Casey y un fragmento de poesía perfecta a su manera. Nunca sobre la esposa
fugada que vuelve, por muy devota que fuera del ausente. ¡La cara en la ventana!
Juzguen cuán asombrado se quedaría cuando por fin llegara a la meta y cayera en la
cuenta de la horrible verdad en lo tocante a su media naranja, destrozada por su
cariño. No me esperabas pero he venido a quedarme y empezar de nuevo. Ahí
sentada, mujer sin hombre, al amor de la lumbre de siempre. Me cree muerto,
mecido en la cuna de las profundidades. Y ahí sentado el tío Chubb o Tomkin,
según se trate, el tabernero del Crown and Anchor, en mangas de camisa, co-
miéndose un filete de lomo con cebolla. No queda silla para el padre. ¡Bruu! ¡El
viento! A su flamante recién llegado lo tiene sobre las rodillas, hijo postmortem.
¡Galopín, galopante, mi alegre galope rompe el viento, galopín, galopante!
Resígnate ante lo inevitable. Sonríe y aguanta. Quedo de ti con todo mi amor tu
esposo roto el corazón D. B. Murphy.
El marinero, que apenas parecía residente de Dublín, se volvió hacia uno de los
caleseros con el ruego:
-¿No tendría por casualidad algo así como un mascadijo de tabaco de sobra?