James Joyce

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La puerta del despacho de Ruttledge susurró: ü: cni. Siempre ponen una puerta
enfrente de otra para que el viento. Entrada. Salida.
Nuestro Salvador: cara barbaenmarcada ovalada: hablando en el oscurecer. María,
Marta. Guiado por un paraguas de espada hasta las candilejas. Mario el tenor.
-O de Mario, dijo Mr. Bloom.
-Sí, asintió Murray el Rojo. Pero se solía decir que Mario era la viva estampa de
Nuestro Salvador.
Manojesús con mejillas coloreteadas, jubón y pencas zanquivanas. La mano en el
corazón. En Martha.
¡Ve-en perdida,
Ve-en querida!
EL BÁCULO Y LA PLUMA
-Su eminencia ha telefoneado dos veces esta mañana, dijo Murray el Rojo
gravemente.
Observaron las rodillas, piernas, botas desaparecer. Cuello.
Un repartidor de telegramas entró resueltamente, tiró un sobre en el mostrador y
salió a toda prisa con una palabra:
-¡Freeman!
Mr. Bloom dijo lentamente:
-Bueno, él es uno de nuestros salvadores también.
Una sonrisa mansa le acompañaba al levantar la hoja abatible del mostrador, al
entrar por una puerta lateral y a lo largo de la cálida escalera oscura y el corredor,
por las ahora reverberantes tablas. ¿Pero salvará la tirada? Porreando. Porreando.
Empujó la puerta batiente de cristal y entró, pisando papel de envolver esparcido
por el suelo. Por un sendero de tambores golpeteantes se dirigió al gabinete de
lectura de Nannetti.
Hynes aquí también: informe sobre el entierro probablemente. Porreando.
Porrazo.