James Joyce

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Mr. Bloom cortó el emparedado en tiras delgadas. Mr. MacAndante. Más fácil que
esa cosa cremosa de ensueño. Sus quinientas esposas. Se divirtieron gustosas.
-¿Mostaza, señor?
-Gracias.
Fue colocando debajo de cada tira levantada unos burujos amarillos. Gustosas. Ya
lo tengo. Crecía más y más y más empero.
--¿Quién lo monta? dijo. Bueno, la idea es como de una compañía, comprende.
Van a partes iguales en gastos y beneficios.
-Ah, sí, ya recuerdo, dijo Napias Flynn, metiéndose la mano en el bolsillo para
rascarse la ingle. ¿Quién era el que me lo dijo? ¿No anda Boylan Botero mezclado
en todo esto?
Un sacudión cálido de aireabrasador de mostaza dentelleó el corazón de Mr.
Bloom. Alzó los ojos y se encontró con la mirada fija de un bilioso reloj. Las dos.
Reloj de taberna cinco minutos adelantado. Tiempo avanza. Las manecillas se
mueven. Las dos. Aún no.
La boca del estómago anheló entonces hacia arriba, se le hundió en el interior,
anheló más largamente, anhelantemente.
Vino.
Olibebió a sorbos el jugo cordial y, apremiando a la garganta vehementemente a
que aligerara, posó la copa de vino delicadamente.
-Sí, dijo. Es el organizador de hecho.
Tranquilo: donde no hay mollera no hay sesera.
Napias Flynn sorbió y se rascó. La pulga se está dando un banquete.
-Qué chamba tuvo, me estaba contando Jack Mooney, con aquel combate de
boxeo que ganó Myler Keogh otra vez al soldado del cuartel de Portobello. Vaya
por Dios, se llevó a ese renacuajo a County Carlow me estaba contando ...
Espero que esa gota de rocío no le caiga en el vaso. No, la ha sorbido.
-Cerca de un mes, fijese, antes de que terminara. Zurrando la badana por Dios
hasta nuevo aviso. Para mantenerlo lejos del trinquis ¿comprende? Dios, Botero es
un tío avispado.