James Joyce

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así como llegó el aguacero. En Ely Place, Baggot Street, Duke's Lawn, de allí por
Memon Green hasta Holles Street un aluvión de agua corriendo por donde antes
estaba seco como un palo y ni una sola tartana o carruaje o coche de alquiler se veía
por ningún sitio pero no más truenos después de ese primero. Enfrente de la puerta
del Muy Honorable juez Mr. Fitzgibbon (que ha de deliberar con Mr. Healy el
abogado sobre las tierras del colegio) Mal. Mulligan un caballero entre caballeros
que no había sino llegado de casa de Mr. Moore el escritor (que era papista pero que
ahora, según cuentan, es un buen orangista) se tropezó con Alec. Bannon con el
pelo corto (que ahora se lleva igual que las capas de baile de verde Kendal) que
acababa de llegar a la ciudad desde Mullingar con la diligencia donde su primo y el
hermano de Mal. M. pasarán aún un mes hasta San Swithin y pregunta qué diablos
hacía allí, él en dirección a casa y él a casa de Andrew Home quedándose para
apurar una copa de vino, según él dijo, pero quería hablarle de una vaquilla
respingona, grande para su edad y elegante patigorda y a todo esto diluviaba por lo
que los dos se encaminaron hacia Home. Allí Leop. Bloom del periódico de
Crawford sentado muellemente con una cuadrilla de zumbones, de jóvenes penden
cieros, Dixon junior estudiante en Nuestra Señora de la Misericordia, Vin. Lynch,
un joven escocés, Will. Madden, T. Lenehan, muy entristecido a causa de un caballo
de carreras en el que puso sus ilusiones y Stephen D. Leop. Bloom también allí por
causa de un abatimiento que había tenido pero ahora se encontraba mejor, habiendo
él soñado anoche un raro ensueño sobre su señora Mrs. Moll en pantuflas rojas y
unas botargas lo que se interpreta por los que saben que denota cambio y la
Mastresa Purefoy también allí, que entró acogiéndose a su vientre, y ahora con las
piernas en alto, pobre mujer, dos días cumplida, las comadronas de lleno en ello y
no consigue dar a luz, ella angustiada por un cuenco de agua de arroz que es un
atinado desecador de los intestinos y su respiración muy pesada más de lo que es
bueno y sería un rapacejo por los coletazos, dicen, pero Dios le dé pronto su
descendencia. Es su noveno arrapiezo que le vive, según tengo oído, y el día de
Nuestra Señora le cortó las uñas a su última arrapieza que entenía para entonces sus
doce meses y con otros tres todos criados a pecho que murieron inscritos con
hermosa letra en la Biblia del rey James. Su dueño y señor de algo más de cincuenta