James Joyce

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-¿Para mí éste? preguntó galantemente.
La chica rubia lo miró de soslayo, va de punta en blanco, la corbata algo torcida,
sonrojándose.
-Sí, señor.
Inclinándose picaruelamente volvió a contar peras gordas y melocotones
sonrojados.
Boylan Botero volvió a mirar dentro de la blusa con más regodeo, el tallo de la
flor roja entre los dientes sonrientes.
-¿Puedo decirle un par de cosas a su teléfono, mi niña? preguntó taimadamente.
-Ma! dijo Almidano Artifoni.
Contempló por encima del hombro de Stephen la molondra nudosa de Goldsmith.
Dos coches atestados de turistas pasaron lentamente, las mujeres delante,
empuñando el pasamanos. Rostros pálidos. Los brazos de los hombres con
naturalidad alrededor de las formas encogidas de ellas. Alejaron la mirada del
Tnnity y la dirigieron al soportal de columnatas cegadas del banco de Irlanda donde
las palomas zuuureaban.
Anch'io ho avuto di queste idee, dijo Almidano Artifoni, quand' ero giovine come
Leí. Eppoi mi sono convinto che il mondo è una bestia. È peccato. Perchè la sua
voce .... sarebbe un cespite di rendita, via. Invece, Lei si sacrifica.
-Sacrifizio incruento, dijo Stephen sonriendo, haciendo oscilar la vara de fresno en
lento balanceo por el centro, grácilmente.
-Speriamo, dijo la cara redonda amostachada placenteramente. Ma, dia: retta a
me. Ci rifletta.
Junto a la adusta mano pétrea de Grattan, mandando parar, un tranvía de Inchicore
descargó soldados en desorden de una banda de las tierras altas de Escocia.
-Ci rifletterò, dijo Stephen recorriendo con la mirada la apretada pemera del
pantalón.
-Ma, sul serio eh? dijo Almidano Artifoni.