James Joyce

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-No. No ha estado.
Miss mirada fija de Kennedy, oída, sin ser vista, continuó leyendo. Lenehan
alrededor de la campana de los emparedados enroscó su cuerpo rotundo en rondas.
-¡Pío! ¿Quién anda en el rincón?
Ninguna ojeada de Kennedy premiándole siguió aún con sus proposiciones. Que
no pasara por alto las haches. Que leyera sólo los puntos e interrogaciones: la o
redonda y la ese torcida.
Calesintineo airoso tintineo.
Chicadeoro leía y no echaba ojeadas. No prestar atención. No le prestó atención
mientras él leía para ella una fábula en solfa de corrida, cayendo en los bemoles:
-Laa zorra se topó con laa cigüeña. Díjole la zorra ah la cigüeña: ¿Me metel pico
nla garganta pa sacarme un jueso?
En vano zureó. Miss Douce tornó a su té de lado.
Él suspiró de lado:
-¡Ay de mí! ¡Maldita sea mi suerte!
Saludó a Mr. Dedalus y recibió una inclinación de cabeza.
-Saludos del famoso hijo de un padre famoso.
-¿Quién será? preguntó Mr. Dedalus.
Lenehan abrió los más cordiales brazos del mundo. ¿Quién?
-¿Quién será? preguntó. ¿Se atreve a preguntarlo? Stephen, el joven bardo.
Seco.
Mr. Dedalus, padre famoso, guardó la pipa seca rellena.
-Ya veo, dijo. No le reconocí al pronto. He oído que se relaciona con gente muy
distinguida. ¿Lo ha visto últimamente?
Lo había visto.
-Libé el cuenco de néctar con él esta misma mañana, dijo Lenehan. En donde
Mooney en vife y en Mooney sur mer. Había recibido la guita por el alumbramiento
de su musa.
Sonrió a los labios en té bañados de bronce, a labios y ojos que escuchaban: