James Joyce

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Nosotros.
Mordedura de la conciencia. De la conciencia la mordedura.
¡Miseria! ¡Miseria!
-Hola, Simon, dijo el Padre Cowley. ¿Qué tal van las cosas?
-Hola, Bob, viejo, contestó Mr. Dedalus, parándose.
Se dieron la mano ruidosamente delante del anticuario Reddy e Hija. El Padre
Cowley se cepillaba el bigote hacia abajo a menudo con mano acucharada.
-¿Qué hay de nuevo? dijo Mr. Dedalus.
-Pues no mucho, dijo el Padre Cowley. Estoy atrincherado, Simon, con dos
hombres merodeando fuera de la casa intentando perpetrar un allanamiento.
-Estupendo, hombre, dijo Mr. Dedalus. ¿De quién se trata?
-Bueno, dijo el Padre Cowley. Un fulano logrero que conocemos.
-Con joroba ¿no? preguntó Mr. Dedalus.
-El mismo, Simon, contestó el Padre Cowley. Reuben y otros de la misma ralea.
Estoy precisamente esperando a Ben Dollard. Va a hablar con Long John para que
haga que me quiten a esos dos hombres de encima. Lo único que quiero es un
respiro.
Miró con vaga esperanza arriba y abajo del muelle, una gran nuez abultándole en
la garganta.
-Lo sé, dijo Mr. Dedalus, asintiendo. ¡El pobre incapaz de Ben! Siempre le está
haciendo un favor a alguien. ¡Quieto! Se puso las gafas y miró hacia el puente de
hierro por un instante.
-Ahí viene, por Dios, dijo, el mismo que viste y calza. El chaqué azul suelto y
sombrero alto de copa sobre bombachos de Ben Dollard cruzaron el muelle con
paso vigoroso desde el puente de hierro. Vino hacia ellos despaciosamente,
rascándose activamente detrás de los faldones.
Al aproximarse Mr. Dedalus le saludó:
-Coged a ese tipo de los pantalones ridículos.
-Cogedle, venga, dijo Ben Dollard.