James Joyce

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-Su hijo y heredero.
-¿Dónde está? dijo Mr. Dedalus, estirándose hacia el otro lado.
El coche, pasando por alcantarillas destapadas y montones de tierra de la calle
levantada delante de las casas de vecinos, dio un vaivén repentinamente en la
esquina y, desviándose bruscamente otra vez hacia las vías del tranvía, siguió su
curso ruidosamente con temblequeantes ruedas. Mr. Dedalus se echó hacia atrás,
diciendo:
-¿Iba ese sinvergüenza de Mulligan con él? ¡Su fidus Achates!
-No, dijo Mr. Bloom. Iba solo.
-A casa de su tía Sally, supongo, dijo Mr. Dedalus, la pandilla Goulding, el
contable de pacotilla borracho y Crissie, el cachito de caca de papá, la niña sabia
que sabe quién es su mismísimo padre.
Mr. Bloom sonrió sin alegría a Ringsend Road. Hnos. Wallace: fábrica de
botellas: el puente de Dodder.
Richie Goulding y la cartera de expedientes. Goulding, Collis y Ward le llama al
bufete. Sus chistes están ya algo manidos. Menudo era. Bailando en Stamer Street
con Ignatius Gallaher un domingo por la mañana, con los dos sombreros de la
patrona prendidos en la cabeza. De francachela toda la noche. Empieza a dar la cara
ahora: ese dolor de espaldas que tiene, me temo. La mujer tomándole el pelo sin
parar. Piensa que se lo va a curar con píldoras. Todo migajas que son. Alrededor de
un seiscientos por ciento de beneficios.
-Se junta con gentuza, refunfuñó Mr. Dedalus. Ese apestoso de Mulligan es un
jodido rufián de cuidado lo cojas por donde lo cojas. Su nombre apesta por todo
Dublín. Pero con la ayuda de Dios y de Su Santa Madre me voy a encargar yo de
escribirle una carta un día de estos a su madre o su tía o lo que sea que le va a abrir
los ojos como platos. Lo voy a joder vivo, créanme.
Gritó por encima del repiqueteo de las ruedas:
-No voy a dejar que ese bastardo de su sobrino arruine a mi hijo. El hijo de un
dependiente de poca monta. Vendiendo cordones en donde mi primo, Peter Paul
M'Swiney. De ninguna manera.