James Joyce

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erda. Derecha: echa. Los del Rey. Nunca se le ve a él vestido de bombero o de poli.
De masón, sí.
Salió lentamente de la estafeta de correos y dobló a la derecha. Charla: como si
eso lo arreglara todo. La mano se metió en el bolsillo y un dedo índice se abrió
camino por debajo de la solapa del sobre, rasgándolo con brusquedad. Las mujeres
siempre echan mucha cuenta, no lo creo. Los dedos sacaron la carta la carta y
arrugaron el sobre en el bolsillo. Algo prendido: foto quizá. ¿Pelo? No.
M'Coy. Deshagámonos de él pronto. Va a apartarme de mis asuntos. Qué molesta
es la gente cuando uno.
-Hola, Bloom. ¿Adónde va?
-Hola, M'Coy. A ningún sitio en especial.
-¿Cómo le va?
-Bien. ¿Y usted?
-Sobrevivo, dijo M'Coy.
Con los ojos puestos en la corbata y traje negros preguntó con quedo respeto:
-¿Hay algún ... no sucede nada, espero? Veo que está ...
-No, no, dijo Mr. Bloom. El pobre Dignam, ya sabe. El entierro es hoy.
-Claro, pobre hombre. Así es. ¿A qué hora?
Foto no es. Una insignia quizá.
A laaas once, contestó Mr. Bloom.
-Intentaré ir hasta allí, dijo M'Coy. ¿A las once, dice? Sólo me enteré anoche.
¿Quién me lo dijo? Holohan. ¿Conoce a Boto?
-Le conozco.
Mr. Bloom miró al otro lado de la calle al charrete parado ante la puerta del
Grovesnor. El mozo cargaba la maleta en el pesebrón. Ella permanecía de pie, a la
espera, mientras el hombre, marido, hermano, como ella, se buscaba cambio en los
bolsillos. Un abrigo con estilo con ese cuello vuelto, abrigado para un día como
éste, parece de paño. Qué postura tan distraída con las manos en esos bolsillos de
parche. Como aquella encopetada criatura en el partido de polo. Las mujeres todas a
favor del espíritu de clase hasta que tocas el punto sensible. Bien está y bien parece.