James Joyce

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en la vía láctea. Él se las conoce todas, se lo juro. Por fin ella descubrió una chiqui-
tita chiquitina a millas de distancia. ¿Yqué estrella es ésa, Poldy? va y dice ella.
Vaya por Dios, dejó a Bloom todo cortado. Ésa ¿no? dice Chris Callinan, seguro
que ésa es sólo lo que se dice una pichita de nada. Vaya por Dios, que no andaba
muy lejos de dar en el blanco. Lenehan se paró y se apoyó contra el muro del río,
resoplando con risa suave.
-No puedo más, jadeó.
La cara blanca de M'Coy sonreía a instantes y se fue poniendo grave. Lenehan
comenzó a andar de nuevo. Se levantó la gorra náutica y se rascó el colodrillo
rápidamente. Miró de soslayo a M'Coy en la luz del sol.
-Es un hombre completo y culto, ese Bloom, dijo seriamente. No es uno del
montón o uno más ... ya sabe ... Tiene algo de artista el bueno de Bloom.
Mr. Bloom pasaba despreocupadamente las páginas de Las pavorosas
revelaciones de María Monk, luego de la Obra maestra de Aristóteles. Torcida y
chapucera la impresión. Grabados: criaturas hechas un ovillo en úteros de rojez san-
guinosa como hígados de vacas sacrificadas. Cantidades de ellos en este momento
por todo el mundo. Todos ellos topetando con el cráneo queriendo salir de ahí. Un
niño que nace cada minuto en algún sitio. Mrs. Purefoy.
Echó a un lado ambos libros y miró al tercero: Historias del ghetto por Leopold
von Sacher Masoch.
-Ése lo tengo leído, dijo, empujándolo a un lado.
El tendero dejó caer dos volúmenes sobre el mostrador. -Esos dos son de los
buenos, dijo.
Cebollas en su aliento llegaron por encima del mostrador desde su boca podrida.
Se agachó para hacer un fardo con los otros libros, se los apretó contra el chaleco
desabrochado y se los llevó detrás de la cortina cutre.
En el puente de O'Connell muchas personas observaron la grave apostura y alegre
indumentaria de Mr. Denis J. Maginni, profesor de baile, etc.
Mr. Bloom, solo, miraba los títulos. Bellos tiranos por James Azotedamor.
Conozco la clase que es. ¿Lo leí? Sí.