James Joyce

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Bebieron cerveza negra fresca. ¿Sabía ella adónde iba el virrey? Y oyeron ace-
rocascos cascosonantes sonar. No, no sabría decir. Pero vendría en el periódico.
Bueno, no se molestara. No es ninguna molestia. Desplegó en tomo suyo el
Independent a lo ancho, buscando, el virrey, pináculos de su pelo en
lentomovimiento, virr. Demasiada molestia, dijo primer caballero. No, no, en
absoluto. La forma en que miraba aquél. Virrey. Oro junto a bronce oyeron hierro
acero.
-........... mi alma ardorosa
no me turba eeeeeeel mañana.
En salsa de hígado Bloom chafó puré de patatas. Amory guerra alguien está. Ben
Dollard y su famoso. Aquella noche que vino corriendo a casa a pedir prestado un
traje de etiqueta para aquel concierto. Pantalones tirantes como un tambor llevaba
puestos. Cebones musicales. Molly sí que se rió cuando se fue. Se tiró de espaldas
sobre la cama, chillando, pataleando. Enseñando él todos los atributos. ¡Ay! ¡Por
todos los santos, estoy empapada! ¡Ay! ¡Las mujeres de la primera fila! ¡Ay!
¡Nunca me reí con tantas ganas! Claro, como que eso es lo que le da el bajete
barrilete. Por ejemplo los eunucos. A saber quién está tocando. Buenas manos. Debe
ser Cowley. Melodioso. Conoce cualquier sonido que toques. Mal aliento tiene,
pobre hombre. Paró.
Miss Douce, atractiva, Lydia Douce, se inclinó hacia el afable procurador, George
Lidwell, caballero, que entraba. Buenas tardes. Le dio la mano húmeda (de dama) al
firme apretón de él. Buenas. Sí, estaba de vuelta. A la rutina de siempre otra vez.
-Sus amigos están dentro, Mr. Lidwell.
George Lidwell, afable, procurado, retenía una lydiamano. Tintineo.
Bloom comía híga como antes se dijo. Limpio aquí al menos. Aquel fulano del
Burton, pringado de temilla. No hay nadie aquí: Goulding y yo. Mesas limpias,
flores, servilletas mitradas. Pat de un lado para otro. Calvo Pat. Nada que hacer.
Mejor oferta de Dub.
Piano de nuevo. Es Cowley. La forma en que se pone delante, como si fueran uno,
comprensión mutua. Pesados embutidores rascando violines, el ojo en el extremo
del arco, serrando el violonchelo, te dan un dolor de muelas. El largo ronquido